Однажды я думала о том, как описать разбитое сердце. И в голову мне пришла следующая ассоциация.
Как будто под нижние ребра подцепили огромные ржавые крюки и тянут вверх. А тебе больно, и ты пытаешься вырваться, но чем больше дергаешься, тем больнее получается. И тебе уже дышать нечем, и кислород перебило. И ты думаешь: все. Конец.
Но сердце все так же бьётся, а воздух все так же дышится. Только вместо сладковатого запаха фиалковых полей тебе дерет ноздри запах гари, раздражая изнутри все твое естество. И где-то вдалеке уходит ОН, серой, еле заметной тенью.
Пытаешься вскрикнуть, позвать его - а он не слышит, и вместо крика из твоих лёгких вырывается хриплый стон.
Вот и все, вот и сгорело твое фиалковое поле.
Фиалковое поле
© Copyright: Мэй Блад, 2020
Свидетельство о публикации №220051901949
Свидетельство о публикации №220051901949
Рецензии