Звенит лишь воздух
от проклятий,
И как-то всё нехорошо...
Ещё тут вирус,
как добавка,
И бед добавится ещё...
В фальшивых лицах
гладкость бродит,
И в них ухмылка
угнездилась,
Лишь тень осталась
от народов,
И это всё ведь
не приснилось...
Пройдут и эти
времена...
И что-то как-то
возродится...
Не вспомнят наши
имена,
Потомкам тошны
наши лица...
Не приснилось...
© Copyright: Василий Забутовский, 2020
Свидетельство о публикации №220051902082
Свидетельство о публикации №220051902082
Рецензии