Прости меня...

Он стоял, понурив голову, изредка бросая на неё свой взгляд. Затравленный. Усталый. Чужой.
- Прости меня,  - почти беззвучно прозвучали его слова в комнате, когда-то полной счастья и радостного смеха.
- Прости. Меня, - вновь и вновь повторял он, боясь прикоснуться к ней.
Сутулые плечи ссутулились ещё больше, вызывая жалось. Больные глаза, несчастной собаки, умоляли её.
- Прости меня, - медленно опустился он перед ней на колени, не поднимая головы.
Она отшатнулась от него. Инстинктивно подняв руки в защитном жесте. Но промолчала.
Алые розы небрежно брошенные на стол, невольно напомнили ей о случившемся.
Она вздрогнула, когда он осторожно пополз к ней на коленях. Униженный. Разбитый. Уничтоженный.
Но ей была хорошо известна его истинная натура. Жестокого. Беспощадного. Злого.
Способного в неадекватном состоянии причинить боль и получать удовольствие от мук жертвы. Садиста.
Ей было стыдно признаться окружающим… Нет. Ей было стыдно признаться самой себе, что человек, которого она любит и который любит её, способен на такие поступки.
Сегодня он ударил её. В гневе, что она плохо погладила его рубашку. На спине оказалось несколько заломов. И утро, которое началось феерично, с поцелуев и ласк, быстро превратилось в утро слёз и оскорблений.
Он ударил её.  Простая оплеуха. Сколько их было за это время... Она давно перестала считать. Вначале было неловко и стыдно, когда на руках или теле были синяки. Но окружающие быстро и легко поверили, что она такая неуклюжая и всё время падает, ударяется или не смотрит под ноги.
 А потом, вдруг, стало всё равно.
- Прости меня, - шептал мужчина, приблизившись к ней и обняв, прижавшись лицом к её животу.
Она напряглась в его руках и снова посмотрела на алые розы. Кровавые. Красивые. Чужие.
 Вызывающие отвращение. Напоминающие, как она слаба. Как наивна.
Могла ли жизнь быть другой? Иногда думала она...
«Но ведь он любит тебя», - уговаривало сердце.
«Кто любит, тот не унижает и не бьёт», - настаивал разум.
«Он не всегда такой. Хороших моментов больше», - не соглашалось сердце.
«Жизнь одна», - привёл свой аргумент разум.
- Жизнь одна,  - повторила она.
- Прости меня, - снова прошептал он.
- Прощаю, - выдохнула женщина и погладила его по голове.
Он радостно вскочил с колен. Подхватил её на руки и закружил по комнате.
- Это надо отметить! – возбуждено произнёс он и чмокнул её в губы.
Она поморщилась от боли.
- Прости, - пробормотал и погладил её по щеке.
- Ничего  - отмахнулась она.
- Так, - давал он указания, накидывая куртку, - я быстро в магазин. Ты накрой на стол.
- Хорошо,  - кивнула она.
- Ух, и ночка сегодня будет, - добавил мужчина, прижав её к себе и довольный выбежал из квартиры.
Она окинула взглядом комнату. Вздохнула. Вытащила из шкафа сумку, которую собрала пока он бегал за цветами, ведь ритуал «прости меня» каждый раз был один и тот же.
Оделась. Улыбнулась своему отражению в зеркале и, открыв входную дверь, сделала шаг в «другую» жизнь. Боясь за своё будущее. Надеясь, что хватит сил для борьбы за себя, за свою душу, свою жизнь…
      19.05.2020