Я никогда не напишу, вот там, в Столице,
Она не дом.
Мне чтоб создать - в своей норе уединиться,
С собой в былом.
Они засветят и живут-жируют. А ты гадай:
«Что означает на ноге провал, длина кисти ?
А Он и в жизни так смотрел ? Или играл ?»
Зачем тогда нести, плести ?
Хреново на душе,
Что иногда в «мешке» судьба проходит.
Как будто главное на лбу клише
«Он нам подходит».
А ежели с другим клеймом, иль вовсе без него.
Что, не годится ?
«А вдруг с провинции, но не дерьмо ?!
А вдруг шедевр родится ?!»
Давай-ка друг мозги освободим,
А то аж водит…
Как хорошо без них другим,
Все сложности как дым проходят.
А может я себя гружу
И проверяю:
«Я так живу ? Я так дышу ?
А может просто я играю ?».
Нет, мне не надо в вонь и суету,
Там не моё.
Я лучше ночью к морю подойду,
Поговорю с Ним, подышу … Оно подскажет про житьё-бытьё ...
Мне лучше к морю
© Copyright: Михаил Юртайкин, 2020
Свидетельство о публикации №220052001143
Свидетельство о публикации №220052001143
Рецензии