Стихи о войне

     Обычно, когда мы слышим слово «поэзия», то в нашей голове сразу возникают образы весны, влюблённой парочки и того, что ассоциируется у нас c романтикой. Однако, поэзия может быть разной, в том числе и ужасающей. И этот ужас она вызывает, отнюдь, не дурной рифмой, а описанием кровавых баталий. С поэзией, в которой присутствуют окровавленный снег, жестокость врага и одно единственное желание - отстоять свою Родину, я познакомилась, будучи ребёнком. Когда я училась в начальной школе, мне случайно попалась на глаза небольшая книга, обёрнутая в пожелтевшую от времени газету. Эта книжка стала для меня неким подарком судьбы или наградой за помощь в уборке кладовой моих бабушки с дедушкой. К слову, они оба были детьми войны и не любили вспоминать те далёкие времена, а если и вспоминали, то только с невыразимой печалью в глазах. Найденным сокровищем оказался небольшой томик стихов поэта и военного корреспондента Михаила Луконина. Его произведения утянули меня с головой в захватывающий, но в то же время жуткий мир. Но, как ни крути, ребёнок в свои восемь лет не мог понять до конца, что такое человеческая жестокость, и какой она может быть, если сливается с жаждой власти. Только по прошествии лет я стала понимать серьёзность и важность этих строк, когда решила перечитать данного стихотворца.

      Признаюсь, что также прочла много и прозаических произведений на тему Второй мировой. Особенно мне полюбилась книга Елены Ильиной «Четвёртая высота», но сегодня мне хочется поговорить о поэзии. Пару лет назад, когда я пришла к своей подруге в гости, мне довелось познакомиться с её бабушкой. Эта пожилая дама с мягкой улыбкой была, как и моя бабушка, ребёнком Сталинграда. Мы разговорились с ней про Вторую мировую войну. Много выпало страданий таким детям: терзающий голод, страх быть убитыми или потерять своих родителей, братьев и сестричек. К счастью, моему поколению не довелось жить, или правильно выразиться, выживать в таких условиях. Мирное небо над нашими головами, тёплые квартиры и многое другое мы имеем только потому, что родители детей Сталинграда и других городов жертвовали собой. Бабушка подруги долго беседовала со мной, плывя по волнам своей памяти. Местами её голос дрожал, и она силилась, чтобы сдержать слёзы. Её эмоции передались и мне. Я слушала про гул немецких самолётов и свист падающих бомб и чувствовала, как в моем горле образовался удушающий ком.

       После продолжительной беседы Анна Петровна, так звали бабушку подружки, вручила мне поэтический сборник Маргариты Агашиной и сказала, чтобы я обязательно прочла стихотворение «Перекрёсток». Так в моей жизни появилась ещё одна книга, описывающая кровопролитные бои, горечь потерь и сладкий вкус победы. Вернувшись домой, я долго размышляла на тему войны, а также вспоминала то, о чём рассказывала мне и моя родная бабушка. Война началась, когда ей было почти шесть лет. Мой прадед ушёл на фронт, а прабабушка работала и заботилась о детях. Как и Анна Петровна, моя бабушка очень любит хлеб. Обе говорят, что белый хлеб — это самая вкусная еда, и то, что он обязательно должен быть в доме. Все, кто пережили голодное военное детство, поймут это. Обе не любят звуки праздничного салюта, потому что они напоминают бомбардировку Сталинграда. У каждой из них война отняла беззаботное детство и подарила множество воспоминаний.

      Их истории теперь стали частью и меня. Я закрываю глаза и пытаюсь представить, как маленькая Анна Петровна бежит к убежищу, услышав сигнал военной тревоги. Она старается изо всех сил и крепко держит четырёхлетнего братика Гришу за руку. Мимо них пробегают другие растерянные люди, а вдали уже маячат первые фашистские бомбардировщики. Аня с братом успевают забежать в укрытие, а через несколько секунд начинается бомбардировка. Атака военных воздушных сил Германии длилась несколько часов. Когда всё закончилось и выжившие вышли из укрытия, то увидели, что город стал похож на Ад. Кругом был красно-рыжий огонь, чёрный дым и руины. Моя же бабушка видела, как пылала Волга от того, что враги пробили баржу, и нефть вытекла в воду. Жуткое зрелище, которое поразило её до глубины души.

       К сожалению, сегодня есть те, для кого девятое мая - просто красный день календаря, дополнительный выходной или повод выпить. Победителей-ветеранов и людей, переживших эту мясорубку СМИ вспоминают только в канун Дня Победы. Военные песни или песни современных авторов о войне звучат на радиостанциях только один день. А всё остальное время никто не желает вспоминать о том, что наша родина усеяна костями предков и полита их кровью. Когда я слышу нетрезвые вопли под своими окнами в День Победы, то мне становится грустно, что такой праздник сводится к пьянке. Печально, что подобные товарищи лишены такого понятия, как культурный отдых. Однако, люди искусства тоже порой ведут себя бестактно. Казалось бы, они должны быть более культурными, чем жители неблагополучных районов, но я не раз сталкивалась с агрессией со стороны поэтов и музыкантов за свои патриотические произведения. И эти ребята говорили, что патриотка — это не модно, что если бы Россия стала частью Германии, то жили бы в десять раз лучше, и даже то, что озвучивать стыдно. Скажу честно, я даже не думала о моде или продаваемости своей песни «Война» или стихов про Сталинград. Я писала их, потому что члены моей семьи и по отцовской, и по материнской линии познали этот кошмар. Кто-то из них был детьми, другие же вернулись с войны героями, третьи работали на заводах по производству боеприпасов. Были и те, кто погибли. Пропуская через себя полученную информацию и добавляя свои эмоции и переживания, я создавала и буду создавать патриотические произведения. Вот и сейчас, вспомнив разговор с Анной Петровной, рассказы моей бабушки, прочитанные стихи и прозу о Второй Мировой, мне хочется плакать. Делаю глубокий вдох, чтобы успокоиться, и мои пальцы стучат по клавишам ноутбука, дабы передать вам, мои дорогие читатели частичку того времени.
               
      А за окном уже рассвет, и птицы радостно поют, встречая Солнце. Какое счастье, что я могу слышать их нежное пение, видеть небо, лишённое истребителей и бомбардировщиков, пить зелёный чай с жасмином и просто жить! Я бесконечно благодарна тем, кто не сдался и отстоял право на свободу! Хочу подытожить данные размышления стихотворением поэтессы Маргариты Агашиной «Перекрёсток».

На самом шумном перекрёстке,
у входа в город Сталинград,
стоят каштаны и берёзки
и ели стройные стоят.

Как ни ищи - ты их не встретишь
в лесах заволжской стороны,
и, говорят, деревья эти
издалека принесены.

А было так: война когда-то
была на волжском берегу.
На перекрёстке три солдата
сидели рядом на снегу.

Стоял январь. И ветер хлёсткий
позёмку в кольца завивал.
Горел костер на перекрёстке -
солдатам руки согревал.

Что будет бой - солдаты знали.
И перед боем с полчаса
они, наверно, вспоминали
свои далекие леса.

Потом был бой... И три солдата
навек остались на снегу.
Но перекрёсток Сталинграда
они не отдали врагу.

И вот теперь на перекрёстке,
на месте гибели солдат,
стоят каштаны и берёзки,
и ели стройные стоят.

Шумят нездешними листами,
дождём умытые с утра,
и обжигают нашу память
огнём солдатского костра.