Родом из детства

Сто дней лета…
Для ребёнка – непостижимое счастье! Как бы ум ни крутил эту цифру, всё равно невозможно представить! Ты просыпаешься утром, и первая мысль: «Каникулы!!!» Сто дней каникул. Сто дней лета. Сто дней твоей детской жизни.

Лежишь – боишься пошевелиться. За окошком кто-то чирикает. Пахнет зелёным, жёлтым да синим. В форточку летят комары. Вот в сторону озера процокало стадо коров. Вот лесовоз промчался – пустой, на весь посёлок грохочет. Родители на работе – у них отпуск в июле, под сенокос. Младший брат – в детском саду, ты будешь нянчить его, но попозже. По полу прыгает солнечный зайчик, повторяя узор занавески в цветочек. Ты будешь смотреть на него же, когда через двадцать лет приедешь сюда на лето с мужем да дочками.

Сто дней каникул…
А у кого-то их никогда не бывает. Лёжа в постели, ты громко слышишь, как мальчик везёт свою незабвенную таратайку. У него «немного» заданий: воду таскай да таскай. Целый день. Каждый день. Черпак да бочка. Да эта скрипучая таратайка.

– Ну чё, как вода?
– Тёплая!!!

Слышишь ты сквозь родные деревянные стены. Этот дом почти сразу же после Войны строился как «времянка» для лесорубов, но с тех пор протянулось ровно полвека…
 
– Купался уже? – продолжается разговор на улице, и ты его всё ещё слышишь.
– Купнулся, ага! Шуруй давай тоже! Там щас пацаны топят пристань!

Безымянная мелкая речка, годная только для бань да для стирок, с лёгкой руки «пацанов», стала аттракционом для всей детворы. Секрет был такой: парни пронюхали, что один из мостков брошен с берега на воду без опоры – просто как щит. И, если нагнать на него человек десять, получится «субмарина».

Мальчики, девочки – все, кто был посмелее, набивались на эту пристань, как сельди в бочку, чтобы её потопить. Щит не тонул, когда, предположим, на нём полоскала бельё женщина. Но здоровой оравы детей халтурный мосток не выдерживал, и медленно уходил под воду – под общий хохот, вопли да визги.

Потом парни с затонувшего мостка сныривали, девчонки – так же стоя – медленно всплывали обратно. Мальчишки выбирались на берег, гурьбой заскакивали на пристань, и игра, шум, брызги, веселье – всё начиналась заново!

«Пойти – не пойти на речку? – вроде, хочется, но страшновато. – Там же пиявки. Тина. Ил. Водоросли. Я не умею плавать! Мама сказала, что на дне есть битые стёкла, недавно одному мальчику зашивали пятку. А если начнут хватать под водой за ноги? Да ещё и на великах разгоняются и прямо вместе с ними ныряют…»

Ты заправляешь постель, умываешься из рукомойника, чистишь зубы, съедаешь завтрак, заплетаешь длинную косу.
Ты слышишь от речки хохот – берег через дорогу.
Ты всё-таки тоже отважишься.
Только один разочек.


© Елена Кембор
(Елена Кемпи-Боронина)