Глава 7. Букет номер четыре. Восклицательные знаки

— Здравствуйте, Марта. Вам звонят из редакции журнала «София». У нас была назначена встреча на одиннадцать. Мы могли бы перенести ее на понедельник.

На том конце провал молчания. Потом меня «ставят на место»:

— Здравствуйте, Вы не представились. Пригласите Жанну Викторовну, пожалуйста. Я договаривалась с ней.
— Да, извините! Меня зовут Марина Петрич. Я редактор рубрики по психологии. Мне передали ваши тексты. Две темы можно взять в работу. Но  хотелось бы встретиться лично и все обсудить. Так когда вам удобно в понедельник?
— В понедельник мне неудобно никогда. Лучше сегодня. Впереди еще целый день. Я готова подъехать в любое время.

У собеседницы необычно низкий тембр голоса и нарочито театральные  интонации. Будто реплики декламирует со сцены. Чувствую, как нарастает моё напряжение и её раздражение. Что-то внутри меня щёлкает и говорю всё, как есть.

— Марта, я вообще-то не в редакции сегодня. А дома. Подвернула ногу. Вот такой форс-мажор.
— Марина, меня в понедельник уже не будет в Киеве. И все придется решать в переписке. А что, если я к вам на дом подъеду?

Без официоза мы тут же нашли общую волну. По правде, я впервые приглашала автора на дом. Рассказала Марте, как лучше добраться, и полезла в компьютер, чтобы вспомнить пометки к ее текстам.

В одной из статей речь шла о богинях в египетской мифологии и как их архетипы проявлены в современных женщинах. Эту тему хотелось детально обсудить. В свое время миф об Исиде и Осирисе меня глубоко затронул. Сильные чувства, которые мне тогда были не ведомы по причине юности, вдруг стали доступными к переживанию. Страдание, жгучая нежность, ярость, стойкость, милосердие. Трудно описать этот поток откровений. Мне словно показали набросок собственной судьбы, нарисованный много веков назад.

Как выяснилось позже из штудий психологии, именно так и ощущается «попадание» в свой архетип. Ты проживаешь чужой миф как свою жизнь.

У меня есть собственный «лайфхак», как воссоздавать когда-то прожитые чувства. Надо «поймать» их в ловушку слов — сочинить стихи. Ещё лучше — мелодию, но тут моих талантов не хватает. Ритм, размер, интонация строф становятся камертоном для настройки на нужное состояние. Вот я и полезла в старые блокноты отыскать один стих. Нашла.

***
Назвалась Исидою – полезай в сюжет:
Миром расчлененным правит подлый Сет.
Предана сестрою, изгнана толпой,
По частям слепила облик золотой
Мужа. Стала птицею, выносила плод
Духа от Осириса. Воспитает Тот
Сына и спасителя Гора. Битва с тьмой
Вечно продолжается. Поединок – мой!
Я звалась Исидою, я была как Сет,
Я в себя, разобранную, заливала свет,
Сын мой, Гор отчаянный, будь настороже!
Если сыт победою – проиграл уже.

Звонок телефона выдернул меня из  египетских страстей. Не сразу узнала Алексея. Он расспросил о самочувствии. Обрадовался моим бодрым ответам. Дал пару наставлений, а под конец  сказал, что у него много работы и за кроссовками зайдёт Марк. Я не возражала, конечно, хоть ждала других раскладов.

Потом пришла Марта. Яркая, как мотылёк на асфальте. Пальто фисташкового цвета, фиолетовый шарф, элегантная сумка из лакированной кожи, пурпурные губы. И – неожиданно печальные глаза, будто взятые от другой натуры. Прихожая наполнилась теплым восточным ароматом духов и манящей жизненностью, которая заводит мужчин и бесит женщин.

Её колоритный облик дополняла длинноногая роза молочного оттенка.

— Это Вам, Марина. Рада знакомству! — она отдала цветок и загадочно улыбнулась.  — Вы — Исида!
— А Вы — стопроцентная Хатор!

Так и познакомились. Пригласила гостью в дом.  Достала высокую тонкую вазу для цветка. Роза была без упаковки,  с растопыренными объятиями свежих листьев, трогательной и открытой. И наш разговор тогда получился похожим на неё.

Пили кофе на кухне под обычные вопросы, кто чему учился, кто на ком женился, кто где живёт. Удивлялись скрытому родству наших жизней. Одного  69-го года рождения, ходили в один дворец пионеров, даже пели в одном хоре. Затем учились — я на филологии, Марта — на библиотечном. Потом «лихие 90-ые», когда пришлось забыть о своих профессиях. Марта продавала цветы в переходе, промышляла несколько лет «челноком». Я  в это время верстала листовки и визитки для маленькой типографии. А в начале 2000-ых обе получили второе высшее образование психолога в одном и том же университете.

Только начали обсуждать египетских богинь — звонок в дверь. Открыла.
На пороге Марк с длинноногой розой молочного оттенка!
Ничему не удивляюсь.
— Проходи, Марк.
— Спасибо! — Марк протянул мне розу. — Вчера весь вечер слушал альбом. И Вам сделал копию диска. Сейчас достану. А вообще-то, я — за кроссовками.
— Отлично! Хорошо придумал! Давай на кухню, попьем кофе или чай.

На кухне встречаются объятьями две одинаковые розы и взглядами Марк с Мартой. Парень совсем стушевался, а Марта артистично хлопнула в ладоши:
— А вот и Анубис явился! Юноша, у нас с вами одинаковый вкус!
— И одинаковый адресат, — тихо продолжил Марк.
— Брал возле метро?
— Ага. У тётечки в красной куртке.
— А что слушает молодежь нынче? Можно глянуть? — Марта протянула руку к диску. — О! Маркус Миллер. А я вчера была на его концерте!

Марта восторженно рассказывает о своих впечатлениях. Марк и я переглядываемся и улыбаемся. Как я люблю такие моменты, когда простые события похожи на маленькие чудеса. Мир будто шлёт мне восклицательные знаки: «Смотри, как я умею!»

Кстати, кроссовки принадлежали Марку. Так что аккуратней с предсказаниями, ведунья доморощенная!