Опять о любви
Не моё.
Не стану уточнять — почему. Мы просто сидим с ней через стол и попиваем вино из изящных бокалов. И чешем языками. Она интересный человек. Начитанный, образованный, повидавший Париж и Канары. Но мы говорим не об этом — об очень простом. О жизни, в общем.
По крайней мере, она.
Я иногда все же умничаю. Вернее, делаю то, что обычно, когда, хоть немного, журчит вдохновение.
Такая манера — отнюдь не желание прихвастнуть.
В ответ она в основном помалкивает, но этого мне достаточно. Внимание в глазах тоже бодрит. Не аплодисменты, конечно, но…
Цель вечера — просто погреться чуть-чуть друг о друга душами.
Знакомы давно. Было всякое. Но теперь, когда оба стали одиноки, между нами много тепла. Оно не обжигает, правда, но и не сильно отталкивает.
—Так не хочется уходить, — обычно говорит она в конце вечера.
—Мне тоже не хочется, чтобы ты уходила, — в тон ей улыбаюсь я.
Грусть — это наигранное. Уже надоело болтать.
—Я бы осталась…
—Да нет, я все понимаю.
В ответ и она улыбается мне с благодарностью.
Нет, я действительно понимал. Ну, да, отец-старик больной дома, собаку его надо выгулять, на работу с утра.
—Счастливо, — трогал на прощанье губами ее аскетично сжатые губки.
Захлопывал за ней дверь и облегченно вздыхал. Все-таки быть с женщиной один на один просто вот так — это маразм.
Через какое-то время все повторялось. Скука снова сближала нас. Слегка, как обычно. В формате обмена текущими новостями. Иногда, впрочем, мы обещали друг другу, что когда-нибудь произойдет что-то еще. Но только из вежливости.
Была и другая. Куда более яркая. Говорить с ней мне не о чем, и не хотелось. Деньги — это единственная тема, на которую она отзывалась с трепетом. Зато я чувствовал себя мужиком. Тем только и занимался. Другие варианты даже и не просматривались.
От встреч оставался раздражающий привкус, как будто я выпил что-то не то.
Стоило выбираться из постели, и рай наш сразу превращался в пустыню, по которой даже не собирался ещё пройти Моисей. К отношениям не прибавлялась ни капля близости. Тяготы и лишения не собиралась разделять ни одна из сторон.
Когда любви ещё нет или она исчезает, на смену ей тут же является пустота. Нечто подобное испытываешь после марочного вина, которое постепенно заканчивается, и дно уже вот оно. Огромный мир, яркий и красочный, начинает сжиматься до точки. Поэзия в чувствах, эмоции радости растекаются напрочь, точно вода из сита. Назад ничего не вернуть. Никому ещё не удавалось собрать всю воду, выплеснутую под ноги.
С привычками та же песенка. Расставаться с ними — мучение. С приятными привычками, ставшими уже частью быта. Не со всеми. А именно это и приходится делать часто в жизни по своей воле или чужой, особенно в этой самой любви. Ради неё. Самой сильной в мире привычки.
Именно с ней ты постепенно теряешь друзей, знакомишься с теми, кто не нужен. И став бесплатным приложением к чужим пожеланиям, растрачиваешь себя самого. Свои собственные мечты и надежды.
Но это не в самом оптимистическом варианте. Для совсем неудачливых. Иногда ж и везёт. На смену беспутному нраву творить в одиночестве всё, что вздумается, в дом твой вселяется ответственность. А с нею — забота, ласка, комфорт, хорошие манеры, почерпнутые из общения с душой, в чём-то более приличной и тонкой, чем твоя.
Если что-то опять не заладилось, с этими же убеждениями ты снова шествуешь к новому и снова меняешь привычки. Одно лишь при этом остаётся неизменным — твоя фотография в паспорте, ибо всё остальное — вода.
Свидетельство о публикации №220052200435