В небо

Сразу знаешь, где спит эпилог и поёт исток.
Время - просто предлог, как полёт белокрылой бабочки.
Мир изрыт и забыт, топот ног по полям жесток.
Ты скучаешь, дитя берлог, со слезой для галочки.

Но когда года побежали в слепую спять?
В безысходность пали, смакуя тупую слабость?
Их бы взять, из стали спаять и на кон опять.
Что, устали, не спали? Чуть-чуть до весны осталось.

Через смоговый купол реликтовым солнцем всех
С этих ломанных кукол улик, увы, скрыть не сможешь.
Не наука: на руку великий надеть доспех
И без звука, помех вынуть меч из кровавых ножен.

А потом для романов и фильмов про рать и бой
С потом копоть урана смывать молоком свинцовым,
Рано-рано органом и трубами прятать вой
Матерей над курганом, где раны и боль не новы.

Мы всё мчим и летим, только чёрт нас пойми куда.
Если миг совместим - ноль ко счёту, час прожит не был.
Всех простим и почтим - чёрной станет вода пруда,
Верим: путь обратим и поэтому метим в небо.