Окурок

Прохладно, сыро, начинает светать. Муж пожилой женщины, которую наша бригада скорой помощи только что привезла в региональный госпиталь с подозрением на инсульт, нервно докурил свою сигарету и дрожащими пальцами рассеянно положил окурок на край стальной урны-пепельницы, между разбросанными по её поверхности капельками росы, и тяжело вошёл в здание.

Тот не затухал, а даже, наоборот, периодически мигал ярко-оранжевым от небольших порывистых дуновений ветра. Пепел на кончике окурка был таким же седым, как волосы мужчины. Впрочем, и у меня самого такие же волосы. Сколько таких окурков я здесь уже видел – и мужских, и женских; и радостных, и таких вот рассеянно-взволнованных, как этот. Люди будто бы передают сигаретам все свои эмоции и чувства. Одинокие вопросы испуганных родственников и друзей к сигаретам, неясные ответы, повисшие в клубах дыма.

Ответ от продолжающего тлеть окурка медленно плыл передо мной. Я стоял, словно загипнотизированный оранжевым огоньком, и чего-то ждал вместо того, чтобы сдать ключи от служебной машины и отправиться отдыхать домой до следующей смены. Сигаретный дым бил меня по носу и словно держал цепкими пальцами за ноздри. «Хороший табак», - подумал я.

Отказаться от сигарет меня попросила моя Катя. Совсем не смогла терпеть табачный запах, когда заболела ещё два года назад. А сейчас, когда она уже почти не двигается и мне приходится кормить её с ложки, о сигаретах и речи быть не может.
Я столкнул пальцем тлеющий окурок на землю и наступил на него. Скоро и я задам свой одинокий вопрос, когда придёт время.