Белиберда

 Голова болит. Я открываю окно, там поют птицы. К языку прилип неизвестного происхождения волос, и я никак не могу его снять. Болит голова.
 Противное гудение компьютера. Бутерброд с сыром и варёной колбасой. После колбасы хочется пить.
 На столе лежит две книги: та, которую хочу прочитать, и та, которую зачем-то читаю.
 "Весна. Крестьянин торжествуя".. Хочу послать куда подальше этого крестьянина. Не хочу ругаться матом. Потом вижу сборник Некрасова на полке, и всё же мат выскальзывает сквозь зубы и губы. Мат похож то ли на воду, то ли на змею.
 Некрасов не принадлежит мне, как и тот человек, из-за которого этот сборник лежит на полке. Мне принадлежит моя голова, и она болит.
 Я встаю. Встаю с трудом, запнувшись об ножку стула, и отхожу от компьютера. Я выхожу в воздух, пропитанный паровозной гарью.
 "Гарь-тварь". Когда-то это было моей любимой рифмой. Теперь это кажется жалким. Хочу дождя. Бочка, куда стекает вода с крыши пуста. Канистры тоже пусты. Я буквально просрал всю воду. Смешно.
 Необычайно хочется владеть человеком, но вместо этого я не могу совладать даже с собой. При мне такого не было, но после меня одиннадцатиклассники должны начать писать сочинения по проблеме маленького тирана.