trizhel

Я вышел на изнанку.
Нельзя для всех сгорать,
прощайте, вам подарок,
страдавшим по низам.

Тем, жаждущим измены
всего порядка, всех
условий для созрений
людских умений. Вред

вам стался лучше добрых
деяний в девелоп,
нужнее чем коробкам
их содержанье всё.

Вы так хотите ловко
увертывать от слов,
вложимых вам в головки,
в сердца ваши, давно.

Вы так хотите травли
любви, надежды, вер,
всех всевозможных далей,
забытых вами. Где

теперь вы все мечтали
бы оказаться? Что
вам стало всех желаний
любимее? Пустой

коробке быть подобным?
Которой всё равно
на что способен горький
обманщик, что могёт,

без осознаний скольких
внутри её хранить.
Забывши даже, только,
как выкинув в утиль.

Храните ваши, люди,
людские души. Смерть
не спросит вас что делать
теперь вам, вас терпеть

не станет, если скверным
окажется ваш весь
набор из дел и мерить
вам будет. Ваш удел

весь содержать лишь может
то что запомнят, что
действительно пустое
не назовет никто,

о чем с прелестной дрожью
все будут вспоминать,
за что "спасибо" можно
лишь будут причитать.

Любите и живите,
и знайте, всё добром
нельзя назвать никак вам,
изнанка сердца - боль.

Смотри, весь мир
из линий, прямых наших путей.
Весь личных опыт сгинет
по смерти, ты поверь.

Останется лишь точка
пересеченья их,
где собраны все ночи,
все дни, все мысли, ты

что создавал с другими
прямыми, что постиг,
что им постичь дал силы,
с твоей подачи лишь
мы можем быть, и живы
мы будем лишь тогда,
когда подарим милым
хоть капельку себя.