Как-то в мае В день субботний. ч. 12

Оказалось, что на деле –
всё не эдак и не так:
конгрессмены опупели,
Трамп – почти что как чудак.
Погрузился мир весь в хаос –
им на это наплевать,
плюнуть нам в ответ осталось
и сказать:- Да, вашу ж мать!-
Даже хуже всё, чем прежде,
а в Америке разброд,
да такой, что нет надежды,
взбаламутился народ.

Ну, пуская там баламутят,
даже лучше если так,
может, Герцена разбудят,
может, будет порожняк.
В смысле: там всё рассосётся,
исключительность опять
к ним на палочке вернётся –
будет что опять сосать.
А пока порассуждали –
было как и что потом,
мы почти пришли – не ждали? -
от угла – мой третий дом.

Борщевой набор сжимая,
я к хохлушечке бегу,
про неё и борщ слова я
не сказать я не могу:
Опять про борщ, ну, как же без борща,
жизнь без борща, как пиво без леща,
пусть хвостик хоть, и даже на двоих,
с ним слаже пиво, да и жизни миг.
А борщ со старым салом, с чесночком,
под водочку, с зелёненьким лучком -
что аппетитней и вкусней ещё,
чем твой обед с украинским борщом.
Когда хохлушка варит этот борщ,
то Украине славу ты поёшь -
а, аромат так может дух поднять –
тебе хохлушку хочется обнять.
Поел борща — тогда душа поёт,
вот слава где — она в борще живёт,
запел с хохлушкой — все слова твои
по-украински — слава в них любви.

Поел борща — и к жизни аппетит,
вся с Украины шелуха слетит,
проходит всё, но, слава не пройдёт,
что было — в сердце каждого живёт!
Проходит всё, но, слава не пройдёт,
что было — в сердце каждого живёт!
Проходит всё, чуть время пролетит –
вся с Украины шелуха слетит!