Неотправленные письма

Мысли
Я даже не знаю, с чего начать…
А вот и начало!
Как можно влюбиться в человека, которого никогда не видел? Друг по переписке…
Как можно думать о нем снова и снова? На эти вопросы, увы, ответа нет. Но если происходит так, значит всё-таки можно.
Это влюбленность, розовые очки, но я ничего не могу с собой поделать. Если честно, я и не хочу. Есть много знаков, что он тоже думает. А может, я их придумала. Снова


О городах
Мой милый друг, ты снова далеко. Это относительно, ведь если бы я жила на соседней улице, наше "далеко" превратилось бы в "рядом". Это все, что мне нужно сейчас.

Вопросы и ответы
Утро.
Что тебе снилось?
Что было на завтрак?
Какие планы на сегодняшний день, на оставшуюся жизнь?
Как жаль, что ответы на эти вопросы я так и не получу.

Кофе
Какая это чашка кофе по счёту? Не важно.
Я совсем не помню, любишь ли ты кофе. Если да, то какое? 
Часто я представляю, как мы сидим в кафе и пьем кофе. Молча. 
Только пожалуйста, если когда-то мы встретимся, не заказывай чай. Не разрушай мои иллюзии о счастье и о тебе...

Мелочи жизни
Сегодня я снова проплакала весь вечер из-за очередного пустяка. Больше всего мне хотелось, чтобы ты был рядом. Я запустила бы руку в твои волосы, больше ничего не нужно. Все пройдёт, пройдёт и это. Не помню даже, кто это сказал.
А впрочем, хорошо, что ты не видел моих слез, то ещё зрелище...


Сожённые мосты
Я удалила все. Из-за злости, в порыве эмоций. Женщины очень эмоциональны, наверно, это хорошо.
Не осталось ни-че-го. Телефонные разговоры стёрты, голоса все тише и тише в моей памяти. И вот, я уже не помню твой голос. Теперь я снова и снова придумываю новый глубокий тембр, который тебе бы подошёл. 
Возможно, спустя время, я буду пытаться вспомнить не только голос.

Книги
Дорогой мой друг, вы любите читать?
Я больна книгами. Так приятно теплым вечером во дворе придаться чтению. Каждое слово, предложение, каждая глава заполняет раны моей души. Уже совсем не важна та реальность вокруг. Мы уже не здесь, мы уже не с теми.

Тени
Как бы далеко мы не жили от родного города, случается так, что мы возвращаемся. 
Прошло много времени по ту сторону юности, и вот я здесь, в городе моего невозвратимого детства. Всюду мелькают тени людей из других городов, с которыми мне повезло познакомиться. Они будто преследуют меня, не отпускают, просят вернуться обратно. И я вижу, казалось бы, своего приятели и думаю: что же он здесь забыл? А потом приближаюсь, разглядываю его лицо и понимаю, что это незнакомец. 
Только ты никогда меня не преследуешь, но возможно, когда-нибудь я тебя и увижу.

Круговорот жизни
В моей комнате сейчас живые цветы, ведь май. 
Каждый день, просыпаясь, я вкушаю их нежный аромат и жалею, что они не от тебя. А впрочем, не страшно. Девушке следует чаще баловать себя цветами, даже если никто ей с этим не помогает.
И вот, я смотрю на них. Скоро они завянут, листья опадут, и жизнь их закончится. Ровно через год они возродятся. Каждую весну, каждый май они ждут рождения. Даже если они простые растения. Излишне сентиментально? Возможно. Но это вдохновляет на новый этап жизни. И пусть он будет светлее предыдущего, друг мой.

Меланхолия
Меланхоличные вечера. Только эти письма спасают и греют мою душу. Как странно, что открываюсь я именно в них, в этих печатных буквах, а не в произнесенных словах близким людям. 
Что поделать? Намного легче молча печатать эти строки, чем изливать душу пылкими речами, в глазах со слезами.

Неидеально
Наше общение начиналось счастливо. Но всему есть предел, временной отрезок. Как бы мне не хотелось очернять этот свет, принадлежавший лишь нам.
С каждым днём я понимаю, что человек всегда стремится к идеалу, который все время ускользает. Мы никогда не будем довольны в совершенстве. Всегда чего-то не хватает... Комформизм, где бы он ни был, приедается. Уже само понимание этого, даёт надежду не провести оставшуюся жизнь в лёгкой грусти.
Любовь моя, ты тот недостижимый идеал, который вечно будет светить где-то в далеке и обжигать мои глаза.