Банщик

            Спиридон, который из бани был, фантастику писал. Чушь всякую и ересь. Но будто бы со смыслом. Скрытым. А иначе, дескать, опасно — посадят. Приходится ухищряться. Дурь городить. Вуалировать протест. Тут ведь, как Булгаков — нельзя. По-простому. У которого  всем всё ясно и понятно…
             А и впрямь. Про Спиридона ясности полной не было. Ни у кого. Кружились в головах, конечно, какие-то догадки, смутные подозрения. Всякие концепции. Склонялись, что он на потенциального противника работает:
              — Психическая атака. На наш многострадальный народ. Закрывать надо предателя, — генералу даже доложили тогда. В срочном порядке…
              Закрывать-то — это всегда хорошо. А доказательства? Вины. Как без них посадишь? Состава нет. У нас за неумышленный бред не наказывают. Даже самого Спиридона спрашивали. В интернете. Переодетые:
            — Зачем херню городишь? — и ждали, что расколется. Что типа, это не херня, а…
            Уходил от ответа. Спиридон. Ахинею нёс. Околесицу. Или молчал. А его интернет-страницу всю тогда перерыли. Компетентные организации. От начала до конца. Искали следы, пароли, явки. Мысли. Хоть что-нибудь. Не нашли. Даже рецензии провокационные писали, типа:
                — Идиот? — а потом матом. По нему и его творениям. А иногда — наоборот: — Восхищены вашими произведениями. Уточните, пожалуйста, про что написали…
               Не кололся. Не вёлся даже на бесплатный альманах. За деньги. И сообщников не выдавал. По протесту. Хотя многие под подозрение попали. Тогда. Которые тоже под кретинов косили. Херню пороли. Под видом фантастики, хоррора и верлибра. А внутри этого всего, якобы, мысли прятали. Не отыскать…
             В баню даже ходили. Шкафчики обыскивать. Расследовать. А там тоже следов не заметили. И на лице. Так умело маскировался. Банщик Спиридон…
              В общем, не по зубам он оказался. Органам. И всем остальным. И не он один. Но ещё не вечер…