Про его золочёную клетку

рассказ сто шестьдесят седьмой


Странно... до того,  как это произойдёт,  он...  знает победный финал.
Он домысливает тебя -  без тебя,  понимаешь,  сюжет твой давно украл.
Украл твою акварель,  твои яркие тона,  теперь и сама ты ему не нужна.
Теперь,  куда бы ни шла,  чего б не творила... это уже не твоя сила,
не твой разбег,  не твой прыжок,  не твои эмоции,  не твоё вдохновение.
Теперь он лепит тебя с вожделением иль прагматично -  на своё усмотрение.
Он придумывает твой город,  твоё утро и твой зелёный чай и говорит тебе
шепотом: того-этого не делай, за чужие поступки не отвечай!
Не плети сети, в них дыры насквозь видны,
не выдумывай фантазию ночи, сегодня я не дам тебе луны.
Странно,  но ты безоговорочно принимаешь его условия, 
их смысл и его заботу -  такой у него сильный посыл, 
такой мозговой штурм, такая упорная внутренняя работа,  над тобой.
Обернись,  открой глаза,  не торопись, постой!
Не иди на поводу,  но ты вслепую,  под его дуду!
Куда ж подевались твои:  не хочу,  не буду,  не совершу,  не приду!
Обидно,  моя девочка,  и ты,  как все,  попала в его золочёную клетку,
ты,  как и все,  откусила кусочек его ядовитой конфетки.