Улицы ночного города

На улицах ночного города я давно уже не препод. На улицах ночного города - руки в мозолях от руля, сжатые кулаки, чтоб отстоять свою правоту перед дебилами, не знающими ПДД, красные глаза от постоянного напряжения, взгляд изподлобья и только иногда сдержанная улыбка, оттого что общаться приходится с совершенно разными людьми - от интеллигентов, ценящих красоту слова, до отморозков, уважающих только силу.

Улицы ночного города... Февраль, время гриппа... Першит в горле, заложен нос... А мне никак нельзя болеть... Я не знаю толк в лекарствах... С тех пор как пустился в свободное плавание... Помню, однажды мне помогла водка. Перцовая.

Захожу в ночной магазин. У прилавка двое лысых парней, лет тридцати, выбирают что-то для выпивки. Не могут решить, что взять. Замучили вопросами продавщицу. Ржут не по теме. Я знаю, что от таких можно ожидать всего, что угодно... Мои кулаки сжаты в карманах куртки, я готов к этому самому всему что угодно.

Они заметили меня и... осеклись.

- Проходите, - говорят, пропуская меня к прилавку, - мы тут походу еще надолго.

Ничего себе, - думаю, - на "Вы" обращаются!.. Благодарю их и делаю шаг вперед.

Но не вижу той самой водки, перцовой, которой  быстро привел себя в порядок год назад. Уточнил у продавщицы, есть ли она. Нет, такой нет.

- Вам подлечиться? - вдруг спрашивает та.

Полвторого ночи. Сижу дома, залив в себя стакан хреновой водки, ну, то есть - водки с хреном, и думаю: что за хрень?.. то ли я совсем плохо выглядел, что "лечиться мне надо", то ли даже на улицах ночного города остаюсь похожим на препода?.. Загадочные они, эти улицы ночного города...