Трудное детство поэта - первые репрессии

 Ремнём за стихи мне всыпали в начальных классах...
 Дело было так.
Первые строки я написал ещё до школы:
 УТЯ УТЯ...
 ХВОСТОМ КРУТЯ.
 Каждый новый год я их
читал и награждался конфетами...Но маме вскоре они надоели.Она показала толстенную книгу Пушкина, под впечатлением
которого и были написаны
мои "стихи":
 -Смотри сколько написал
Пушкин...
 Мне стало стыдно и я года два или три думал что же ещё достойное сочинить.Потом пошел в школу...Ведь стихи надо
записывать.Занятия правописанием мне были скучны.Учителя, как специально,отыскивали какие-то совсем не такие стихи, которые мне по вечерам читала мама.
Это писали не лучшие поэты.
 Буквовыведение меня увлекло.Вскоре я взял чистую тетрадь,
написал на обложке
 "Стихи"...На её первой странице каллиграфически
интереснейшим почерком, подражая Пушкину, с завитушками,вывел своё
 УТЯ УТЯ
 ХВОСТОМ КРУТЯ...
 Испугавшись домашней цензуры, спрятал тетрадь.
Дня через два она была обнаружена под подушкой мамой.
 На полном серьёзе было сказано:
 - Вижу ты решил стать поэтом...Хорошенькое дело.Домой носишь двойки.Учиться не хочешь,
да ещё и тайком от меня,
не посоветовавшись,собрался писать стихи...
И тетрадь выбрал толстенную...
 Потом мы с ней весь вечер обсуждали это и я заснул думая о рухнувших на меня невзгодах.
Казалось немыслимым, просто невозможным,хорошо учиться, поливать огород,
драться с мальчишками,да ещё писать стихи...
 Тетрадь была поставлена на книжную полку рядом с поэтами...Началась моя серьёзная первая любовь.
Стихи теперь по вечерам читались по очереди: то мама, то я...Засыпая под
страшного "Демона" Лермонтова я,на следующий вечер, удивлялся сказкам Пушкина
или стихам Кольцова.
 Надо ли говорить, что подогревая интерес к поэзии, домашние приучили меня к учёбе вообще и к литературе особенно.
 Прошло два,три года и моя тетрадка пополнилась более длинными и осмысленными строчками:
 Соседка, соседка -
 Курица-наседка...
 Семечки плюет,
А мне не даёт...
 Исписав полтетрадки подобными текстами,
я в школе прослыл поэтом...
Даже дважды мои короткие
шедевры появились в стенной газете.Упиваясь славой,я влюбился в первую красавицу класса -
соседку по парте...
 Два года я носил портфель её, обдумывая какие стихи для неё написать.Это были тяжелейшие поэтические страдания.Пришлось,
тайком от матери,перечитать все у Пушкина, Есенина и других поэтов, где они обьясняются в любви с женщиной...Ничего не подходило даже для того, чтобы тупо скопировать.
 Мне нравилось из Онегина: "Я Вас любил"..
Но прошедшее время в глаголе,загнало меня в тупик...Сонеты Петрарки мне были чужды и правила их написания тяжеловесны.
Отчаявшись найти хоть
что-то, перерыв домашнюю и школьную библиотеки,я плакал не столько от безысходности, сколько от
собственной бездарности...
 Но беда настоящая грянула на каком-то общешкольном празднике.
Накануне его,меня попросили в стенгазету написать стихи.Я отмахнулся от этого пионерского поручения, нехотя пообещав.
 Дни шли,стенгазета должна быть уже вывешана в коридоре, а у поэта любовная тема затмила разум...Вожатые, учителя, одноклассники подталкивали меня, поддразнивали и подшучивали...А мрачный поэт думал совсем о другом.
 Но всеобщая вакханалия подготовки праздника: репетиции хора,
грохот барабанщиков в ленинской комнате и даже вывешанная стенгазета в коридоре заставили сочинить
несколько строк...
 Ничего не видя в них плохого,решил показать редактору стенгазеты - вредному старшекласснику.
Даже не глядя на меня, он пробубнил, что номер давно готов и висит в коридоре...Но мне стоит подойти в ленинскую комнату, где идёт подготовка к концерту и там напряжёнка со стихами.Так меня включили в программу...Стихи мои никто не стал слушать.Выйдешь мол завтра, в паузу, между танцорами и акробатами...
 И я вышел...Прочёл:
 Ни за Сталина
 Или Ленина,
 А за Пушкина
 И Есенина...
Дальше были мои еще восемь строк о любви к этим поэтам, но мёртвая тишина зала меня поразила...Я со сцены вышел на ватных ногах,под жидкие аплодисменты.
 За кулисами стоял директор школы...Доверительно взяв меня под руку, и что-то шепча, повел по длинным коридорам школы в свой кабинет...
 - Сиди и жди...и думай
о том, что ты написал...
Как можно такое читать со сцены...Как?
 Я ничего не понимал...
А директор то хватался за сердце, то за моё правое ухо...Устав кричать,он вывел меня из кабинета, и сказал:
 - Бегом домой,за матерью!..Пусть она немедленно прийдет! А ты сиди дома...и даже на улицу не показывайся.
 К приходу матери из школы я приготовился основательно: спрятал ремень, висевший для моего воспитания на видном месте,и засел в огороде, в высоких подсолнухах...В голове был кавардак: стихи не понравились - ладно...
Но зачем уши драть, да ещё мать в школу вызвал?
Не директор, а дьявол...
Что я такого ляпнул со сцены..?
 Так с обидой в душе, с памятью о крике директора школы я попрощался с детством...
 Мама была мудрее...
Она просто уехала со мной
далеко-далеко...на следующий же день.И ни слова о происшедшем...
Никогда...
   
      * * *
 Поэт - не звание,
Призвание для боли
горестной души.
Ваш смех ему
не наказание,
А подтверждение -
Пиши!
 
Слагай и жизнь,
и строки в муках.
Пусть смех, как бич
летит в догон.

Поэт в Москве,
а смех в Прилуках...
Поэт в Прилуках -
смех в Москве.