Из палаты номер шесть

Было это в далеком 2005.
Мой приятель, тот который зарабатывает на хлеб в сумасшедшем доме, поведал монолог своего пациента.
Я тогда, как умела, пересказала, и, несмотря на радикальные изменения героини, захотела его вспомнить.
Многие пытаются переписать историю страны, но мне нравится вспоминать всё так, как оно на самом деле было.
А вот, собственно, и сам монолог:

Певиц за забором немало
Их знает и любит страна
Но здесь на экране лишь Алла.
По сцене все скачет одна.

В «обтяжку штанишки» покажут,
Сколь пухлы её телеса.
(Так плотно здесь только тех вяжут,
Кто слышит с Небес Голоса)

Уже ль экономя на фруктах
Она так себя довела?
Уже ль таких нету продуктов,
Чтоб Прима помельче была?

Нет, Аллу я, блин, уважаю
За ум, за талант, за объём.
Попьём без заварки мы чаю
И песню о розах поём.

Ты наш идеал, ты, как Ленин!
Как орден его на груди!
Но жиром махать, блин, по сцене…
Уж лучше ты дома сиди

Плевать: с кем ты? поздно иль рано?
В постель не гляжу я твою.
И ты, с голубого экрана,
Не лезь уж в палату мою

Ведь ты за фигуру в ответе,
Не только за репертуар.
На ЭТО же смотрят, блин, дети!
Всё, баста, пришел санитар.

Он молча поставит кассету
(Там ляжек твоих не видать)
Послушаю песню. Вот эту…
И в душу сойдёт благодать

И тихо уйдут санитары,
И cмирно уснёт в уголке
Под песню, поклонник твой старый,
Зажавши горбушку в руке.