Свободно льётся стих рубцовский,
запев мирской и пахнет Русью,
тут край родной, в тиши, отцовский,
приправленный немного грустью.
Здесь Север твой, и школа, и «никола»,
ржаной напев у вологодской дали,
земля крестьянского престола,
без воли, при земле страдали.
Всё отошло. И жаворонки в небе…
Поэт в лугах, ликует разнотравье!
Страдальцы оба, о насущном хлебе,
поэт поёт в естественной октаве.
И что с того: глоток, стакан вермУти…
В седых веках, натоптанные тропы,
приводят до крестьянской сути:
землицы соль – селяне хлеборобы.
Горит звезда над вологодским полем,
земля грустит: пуста почти полвека,
мы митингуем, истину глаголем,
амбар замшел, в амбаре нет сусека.
25.05.20
Здесь Север твой
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2020
Свидетельство о публикации №220052500244
Свидетельство о публикации №220052500244
Рецензии