Механизмы творчества

1.
Творчество  –
затворничество,
за семью замками,
чуть откройся – выдерут
душу с потрохами…

2.
Каждый болдинскую осень
в своём сердце носит, носит,
стоит, видимо, пытаться донести,
не расплескаться, чтоб остаться...

3.
Стихи приходят ниоткуда
и  исчезают никуда…
опять слова – каменьев груда
для непосильного труда,
напрасно их перемещаю,
кручу союзы «или», «но», –
но чувства в них не умещаю,
и зазвучать им не дано.

4.
Поэзия –
не те слова – снаружи,
слетающие бойко с языка,
но океан,
в который ты погружен,
твоей души – звучащей,
му – зы – ка.

5.
А цель у всякого искусства –
не столько мир живописать,
как образ красоты и чувства
в их высшей силе показать.

6.
Наметить только очертания,
несмелой линией – пунктир,
нащупать красок сочетания,
чтоб задышал нездешний мир,
чтоб не был он как отражение,
как слепок – мертвенный всегда,
чтоб зарождалось в нём движенье
и с шумом падала вода.

7.
Угнетает не быт – обыденность
и зацикленность жизненных фаз,
повторяемость или наигранность
положений, движений и фраз.   
Новизна же встречает пугалом,
в мыслях вскинет вороний грай,
чтоб душонка со страху гукнула,
оступившись за самый край.

8.
Нравится – не нравится,
категория детства,
но и забывший последнюю сказку,
всё поверяет реакцией сердца:
слово и дело, обиду и ласку.

9.
Фантазия звука
ты – мука,
ты – музыка
сквозь немоту,
ты – ухо,
что слушает чутко
не шум за окном,
но мечту.

10.
Чувства – это те же мысли,
но иначе я их слышу.   
В голове они не висли,   
а влетели как бы свыше.
В сером веществе извилин,
в душном сероводороде   
они гнёздышко не вили,      
а порхали на природе.
Где они носились – тайна,
но, наверно, притомились,
и поэтому случайно      
в моём сердце очутились.

11.
Лирика это, по сути —
и с п о в е д ь,
но не всегда покаянная,
потому что падаешь низко ведь,
как нахлынет любовь окаянная.

Падаешь да поднимаешься,
счастливые даже взлетают…
но на куски разрываешься,
если не понимают,
не отвечают взаимностью,
предают, унижают ревностью...
лирика — та, что в интимности,
гибнет от повседневности.

12.
Спалю в себе зависть – умеют жить люди…
Раз сам не способен добыть лишний рубль.
Бывает отрада иная на свете,
Мне много не надо – оценят ли дети,
Что им уготовил такое наследство,
Бумагу наполнив метанием сердца?
Ведь, если подумать, ей место, в натуре,
Ну, если не в печке, так в макулатуре. 





Иллюстрация заимствована
на Яндекс-ресурсах