Буба
Целыми днями он сочинял сказки и стихи, читал книги. Слушал шорохи и звуки, доносящиеся снаружи. Иногда сквозь щели шкафа просачивался солнечный свет, и Буба играл с ним, представляя, что он не один, что некто есть рядом. Но несмотря на это, Буба чувствовал себя одиноким.
Но однажды он принял решение. Решение далось непросто, Буба долго сомневался, взвешивая все за и против. А победило в конце концов любопытство, ведь за и против были равны. Ночью он открыл дверь, охраняющую его от внешнего мира. Та тихо скрипнула, словно предупреждая его. Но Буба смело шагнул в пустоту и тут же упал на пол. Огляделся. Увидел только покрытую многовековой пылью комнату. Здесь давно никто не жил и не появлялся даже случайно. Буба чихнул и подошёл к окну. Отодвинул тяжёлые занавески.
За грязным стеклом он увидел мир. Там не было никого, только пустой двор с высокими деревьями и парочкой проржавевших скамеек. Ни одной живой души. Только ветер напевал свою завывающую мелодию и шелестел листвой. Буба стянул пожелтевшие от времени простыни с кровати и сплёл верёвку. По ней он спустился вниз. И побежал по заросшей травой дорожке, залитой серебристым лунным светом.
Вскоре он выбрался из старого сада и пошагал по бульвару оглядываясь по сторонам. Изредка проезжали железные автомобили. До этого Буба видел их только на картинках в своих книжках и находил интересными. В реальности же машины ему не понравились, от их запаха он закашлялся. Они показались Бубе рычащими монстрами с дурным дыханием.
Горели фонари, освещая дорогу. Буба разглядывал их, они напоминали глаза драконов из историй про рыцарей. Он ждал, что вот-вот увидит ещё и огромные крылья, а потом и всё сказочное существо, всё целиком. Но, нет, это были мёртвые фонари, мёртвые глаза.
Буба долго шёл по асфальту и с непривычки устал. Ноги непривычно заныли, и он присел на одну из скамеек. И тут же услышал шорох. У переполненной мусором урны кто-то зашевелился. Застонал. С трудом поднялся на ноги и сел рядом с Бубой.
«Это бродяга,»- решил Буба, он знал, как выглядят бродяги.
Это и был бродяга в потрёпанной грязной одежде. Он отпил из какой-то бутылки вонючую жидкость и сказал:
- Кто ты, парень?
А Буба просто ответил:
- Буба, и я не знаю кто я.
Это правда. Буба на самом деле не знал, кто он. Он жил много лет в своём шкафу, не выходя наружу. Был похож на человека, но не являлся им.
Бродяга икнул, обдавая Бубу перегаром.
- Что ж, я тоже…
И он рассказал Бубе свою историю о том, как работал в престижной фирме, был женат, как его связывали по рукам и ногам обязательства. Обязательства перед начальником, женой, друзьями. Они душили его, казалось, что он задыхается от нехватки кислорода, свободы. И бродяга начал пить, сначала понемногу, а потом всё больше и больше, расслабляясь таким образом. Появились проблемы на работе, в семье. Но он не обращал особого внимания на это, а когда обратил, было слишком поздно – бродяга оказался в пропасти, из которой не хватило сил выбраться.
- Они не понимали меня, - оправдывался бродяга, и в уголке его единственного (на месте второго зияла кровавая дырка) блеклого глаза блеснула слеза, - никто не понимал меня. Но теперь я свободен. Это единственное, что осталось у меня и назад пути нет.
Буба посмотрел на него, на его заросшее бородой лицо, на гниющие язвы на руках, на бутылку в руке. А потом пошарил в кармане своей куртки и протянул бродяге маленький блестящий шарик:
- Возьми, это мой подарок тебе. Подкинь его три раза и загадай желание. Единственное, самое заветное желание и оно исполнится.
Тот недоверчиво посмотрел на него, но подарок взял. И даже пробормотал тихое «спасибо».
- Мне пора, - Буба резко вскочил со скамейки и побежал дальше, ведь ночь слишком коротка. А к утру ему обязательно надо вернуться домой.
Час, а может, и больше, он никого не встречал на своём пути. Неудивительно. Время по-настоящему позднее, время потустороннего. Почти все люди давно уже спали в тёплых постелях, им не зачем было гулять по тёмным улицам.
- Что ты тут делаешь? - услышал чей-то голос Буба. От неожиданности он вздрогнул.
Неподалёку стояла девушка. Её освещал большой фонарь - целый прожектор. Буба подошёл ближе и стал рассматривать её. Лицо девушки было ярко накрашено, а тощие бёдра обтягивала мини-юбка.
«Распутница,» - догадался Буба, всё это он знал из книг (многих книг, что прочёл). Так называли женщин, продающих свою любовь.
- Что с твоими глазами, малыш? – спросила распутница.
Рост Бубы чуть-чуть превышал метр, и внешне его можно было принять за пятилетнего мальчишку. Поэтому распутница вполне резонно назвала его «малышом», только она не знала, а Буба не стал говорить, что он не ребёнок.
- У меня чёрные круги под глазами от того, что очень много сижу в шкафу, - ответил он.
- Ты пленник?
- Нет, шкаф – это мой дом, - возмутился Буба. И как ей могло прийти такое в голову? Назвать его шкаф – тюрьмой.
- А я хоть и на улице, но я в плену, - вздохнула распутница.
Когда ей едва исполнилось восемнадцать она приехала в большой город поступать в университет. Но с треском провалила экзамены, а возвращаться домой было стыдно. Не хотелось слышать насмешки в свой адрес и видеть ехидные взгляды односельчан. И распутница осталась в городе, а работу смогла найти только одну – эту, ублажать мужчин. Противная работа – продавать своё тело, но сутенёр забрал паспорт, а без документов никуда.
- Теперь я бы и рада вернуться домой, но у меня нет паспорта и денег, - пожаловалась распутница, в её красивых глазах сверкнула досада, - мне придётся работать год, а то и больше, чтобы выкупить документы.
Бубе стало очень жаль её – совсем ещё молодую девчонку, ступившую на неверную, плохую дорожку.
- У меня нет денег, но есть монетки. Я могу дать их тебе, - Буба вложил ей в ладонь три золотые монеты, - этого хватит на паспорт и билет домой?
Глаза распутницы сверкнули.
- Да, вполне хватит. А у тебя есть ещё? - спросила она.
- Нет, это всё что было у меня, - ответил Буба и пошагал прочь.
Ночь вовсю уже царствовала в городе, раскинула свои крылья-тени. Буба забрёл в парк, где росли большие деревья, совсем как в старом саду около его дома. Там, благодаря всё тем же фонарям, увидел начерченные на асфальте белые квадратики – «классики». Буба знал правила, но никогда не играл в эту игру. А теперь, заливаясь смехом, прыгал.
Вдруг он услышал плач. Горький такой плач, так плачут только те, у кого на самом деле горе. Прислонившись к дереву спиной, сидел молодой человек и рыдал, причитая что-то о несчастной любви.
«Влюблённый»- мелькнуло в голове у Бубы.
Он прекратил игру и подошёл к влюблённому.
- Почему ты плачешь? - спросил Буба.
- Она бросила меня! А я так люблю её и моё сердце разбито, - ныл влюблённый.
У него была девушка, великолепная девушка. Такая прекрасная, он любил каждую чёрточку её лица, каждый, пусть даже самый маленький, участок кожи. Боготворил её, читал элегии, водил в рестораны, покупал цветы. И всё складывалось хорошо. Но сегодня она позвонила и сказала, что всё кончено.
- Как я буду жить без неё, - вновь зарыдал влюблённый, закончив свою трагическую историю.
«Как он несчастен,»- подумал Буба. Сам он тоже очень хотел любви, но не умел любить. Когда-то давно в его доме жила семья, которая вечером оставляла сласти ему около шкафа. Но Буба не ценил, а только пугал их по ночам неожиданными скрипами и щекотанием пяток.
- Я могу помочь тебе, - сказал он, протягивая влюблённому носовой платок.
- Спасибо, - всхлипнул несчастный, вытирая слёзы.
- Оставь этот платок у себя, а когда успокоишься, то иди к ней и скажи, как сильно любишь, - улыбнулся Буба, показав острые клычки.
Влюблённый вздрогнул.
- Кто ты? - прошептал он.
- Буба, и я не знаю кто я, - Буба бросил тревожный взгляд на начинающее светлеть небо, - а теперь мне пора возвращаться домой, в свой шкаф.
Буба рванул в сторону дома. Бежал и бежал по улицам этого города, всё лишь бы успеть до рассвета. Но вдруг резко остановился. На скамейке сидел бродяга в обнимку с ящиком бутылок, вдрызг пьяный.
Буба изумлённо вскинул брови.
— Это твоё желание?!
Бродяга глянул на него мутным глазом:
- Ик…всего одно желание…это так мало…Слишком мало, слышишь?! Это жестоко- всего одно желание… Ик, - он сильнее обнял бутылки.
Буба покачал головой, у него не было времени вразумлять бродягу, да и вряд ли от этого будет толк. Слишком уж тот ценит «свободу».
Буба помчался дальше, домой. Перебегая дорогу, на него чуть не наехал рычащий автомобиль. Буба упал на пятую точку и в ужасе уставился на горящие фары-глаза остановившегося железного чудовища. Из него вышли какой-то мужчина в костюме и распутница.
- Малыш?!- с удивлением воскликнула распутница и спросила, - ты в порядке?
- Да, - пробормотал Буба и, поднявшись на ноги, отряхнул брюки, - ты едешь домой?
- Нет, малыш. Я выкупила паспорт, но не хочу ехать домой, это слишком унизительно для меня.
- Унизительней, чем твоя работа?
- Не знаю, но мне нужны деньги, то, что дал ты – слишком мало. Поработаю немного, накоплю на учёбу и, - начала оправдываться распутница.
Но Буба больше её не слушал, он был далеко.
Солнце уже показало на горизонте огненный край, когда Буба добежал до старого сада. И тут он услышал голоса. Два голоса. Мужской и женский. Один из них показался знакомым.
- Ты прощаешь меня? Ведь я так люблю тебя.
Полный любопытства Буба выглянул из-за угла.
Двое обнимались посреди улицы. Влюблённый, сжимающий в руках подаренный носовой платок, и его девушка. А когда они поцеловались, Буба со спокойным сердцем побрёл по тропинке к ветхому дому. Забрался по сплетённой из простыней верёвке в окно, юркнул в свой шкаф и забылся крепким сном…
Свидетельство о публикации №220052601620
Замечательный рассказ.
Хоть кому-то Буба по-настоящему помог.
Всем однажды выпадает шанс изменить жизнь к лучшему, но используют его не все.
Понравилось!
С уважением,
Валентина Петряева 09.12.2021 23:56 Заявить о нарушении