Туманные серые дали,
Роскошный ковёр под ногой.
Меня никогда не встречали
Берёзы, как здесь, над рекой.
Вдали, на синеющем плёсе,
Огонь разгорается дня…
По – пушкински милая осень
Встречает меня у плетня.
Иду очарованный небом
В родной девятнадцатый век,
И думаю: «Видно не хлебом
Единым сыт человек.
Тревожная дивная нежность,
Щемящий в груди холодок…
И падает в вечность небрежно
С могучего дуба листок.
Привет тебе, вечности вестник!
Далёких и близких миров,
Древности дикой ровесник,
Патриарх обагрённых лесов.
Тебя и народная мудрость
И гений певца прославлял.
С тобою,
Страдая и мучась,
Он жил и любил, и мечтал.
Он был, как и ты, независим,
Как ты, неподкупен и чист…
И я поклоняюсь высотам,
Принёсшим на землю лист.
О, милое сердцу Тригорское,
Любимый, как жизнь уголок!
Родное моё Лукоморье –
Щемящий в груди холодок.
Осень. 1979г. Михайловское
Тригорское
© Copyright: Иван Алексеевич Рыбаков, 2020
Свидетельство о публикации №220052802019
Свидетельство о публикации №220052802019
Рецензии