Утро

Обожаю смотреть
Ранним утром
На январский снег.
Хрустящий,  живой,
Он подстилает голубое
Небо,
Над которым простирается
Вечность.
Но почему на снегу пятна
Крови?
Смотрю на свои руки,
На Алексея.
Нет…
Здесь что -то другое.
Ветер перемен
Принес кровь.
Наклоняюсь, трогаю кровь…
Она пахнет
Порохом,
Грязными портянками,
Солдатским потом,
Самогоном,
Лошадьми и
Виселицами.
Ярость и ненависть,
Отчаяние и страх,
Желтое,  ядовитое
Перемешано с красным.
Как страшный сон…
Хочу кричать,
Но веселые девчонки
Тянут  играть в снежки.
Надо оттереть ладони -
Они все в
Грязном, кричащем
От отчаяния
Кошмаре.
Мне больно.
Закуриваю трубку.
Время -
Оно материально
И пахнет красным
Цветом.
Почему все красное ?
Слышу…
Ветер приносит крики
Из мрачной глубины
Подвала.
Взрывается тишина.
Пьяные, вонючие мужики
Колют вилами крест.
Как можно столько
Пить!?
Трубка погасла.
Хлопаю по карманам,
Ищу огня,
Но его нет.
Подношу
Трубку к красному
На снегу.
Трубка разгорается.
В табачном дыму
Вижу
Надежду.
Она хрупкая,
Призрачная,
Медленно поднимается
Вместе с дымом
К небу
И исчезает…
Трубка опять погасла.
Может это примета?
Девчонки смеются,
Играют в снежки.
Они не видят
Красных пятен
На таком свежем,
Хрустящем снегу.
Для них есть
Лишь снежки,
Так весело
Летающие
Между прошлым и будущим.
Для них – все игра.
А разве не так?
Опять подношу трубку
К красному на снегу.
Трубка падает из рук
И исчезает.
Наклоняюсь,
Раскапываю  снег,
Пытаясь ее найти.
Разрываю красное
И внезапно
Все понимаю…
Мне больно,
Но боль заглушает
Детский смех.
Он несет жизнь
И силы,
Так нужные сейчас…