Она

Она была немного странной. Всё улыбалась, шутила, смеялась, по всему виду её точно можно было сказать, что девушка чересчур взволнованна. Он тоже волновался, но старался держаться твёрдо и уверенно, и в то же время ласково и приветливо. Ему нравилась её странность и волнение, искренность её речи. Он видел в ней нечто, которое не находил в других.

Ей не нужны были кафе, рестораны, цветы... Она шла рядом с ним по широкой аллее, восхищаясь окружающей красотой, ловила на ладони падающие листья. Она смеялась и, кажется, была абсолютно счастлива. Он тоже смеялся, но смотрел вовсе не на листья, а на её румяные щёки и исрящиеся от смеха глаза. Он ещё не знал, что так полюбит её.

Он не знал, что уже через неделю не сможет больше ни мгновения прожить без этих глаз, без этих рук и смеха. Он будет искать любого повода приехать, увидеться или хотя бы позвонить. Он будет с трепетом в сердце ждать, пока она спустится на крыльцо. Он будет к ней привязан так, как ни к кому ещё привязан не был. Он её полюбит.

Осенний вечер укрывал сумеречным плащом парк, пора было идти домой. Он проводил её до остановки и ещё долго махал рукой вслед уносящему её автобусу. "Какая странная девушка..." — подумал он и почему-то улыбнулся. На его душе было тепло и хотелось когда-нибудь увидеть её снова.