Обои сороковых

Потертые, ветхие  обои
Сороковых,  насмерть
Влипли в стену.
По ним струится
Вниз ядовитая,
Желтая тоска,
Забирая по пути
Крупицы надежды
Ушедшего
Мечтателя,
Расстрелянного
Безнадегой.
Пары призрачной
Памяти
Покрывают
Обои
Особой влажностью.
Подхожу к стене,
Прижимаю лицо
К влажной
Желтизне –
Холодная,
Она пахнет голодом
И  кровью
исчезнувших
В сорок первом
Навсегда.
Слышу стоны…
Вижу толпы
Рваных, безоружных,
Гонимых жестокой
Судьбой
На Запад.
Слышу их
Отчаянный шепот.
Чувствую
Безумие обреченных,
Глотающих пыль
Разбитых дорог.
Их сердца
Бьются
Поверх
Ржавой,
Колючей
Проволоки.
Их ноги,
Стоптанные в кровь,
Медленно
Бредут от дома
В никуда.
Они медленно
Умирают,
Незаметно бросая
На дорогу 
Исписанные
Нервным подчерком
Рваные тетрадные
Листы.
На них вижу
Искорёженные
Буквы -
Они,
Огненного цвета,
Взлетают ввысь,
Освещая путь
Их братьям,
С оружием в руках
шагающих к Победе