Крымская история

Однажды в службу Яндекс.Такси позвонил какой-то странный человек. Он сказал, что ожидает такси. На вопрос, куда его везти, он чётко ответил: "В Крым".

- Что ? - диспетчер Татьяна не могла поверить своим ушам.
- В Крым, - твёрдо, глухим голосом повторил герой.
И тут завертелась история, которой не было конца ! В 03:05 по московскому выезжает брендированный Kia Rio 78 70 ого. Водитель Нурламбек Галиев давит на газ, а газ поёт только, только про вас.

Ночь, ночь сгустилась над городом, и Нурламбек летит навстречу приключениям со скоростью 90 миль в час, или 40 метров в секунду. И каждая секунда приближает его к таинственному прохожему.

На углу Пражской и Славы, на автобусной остановке, фонарь отрисовал силуэт стоящего человека. Одетый в балахон с остроконечным капюшоном, черные джинсы и военные ботинки, человек поднял руку вверх, и Нурламбек остановился.

- Это вы ?
- Это я.
- Куда едем ?
И тогда таинственный прохожий приказал везти себя в Крым, не останавливаясь. Таксист "Яндекс-Такси" Нурламбек ухмыльнулся, и - нажал на педаль.

Гнал он три дня и три ночи. Входило и заходило солнце. Лили дожди. Шёл вдоль дороги из Якутска шаман - пусть его идёт ! Проехал на велике какой-то американец. Прохожий то смотрел в окно, то дремал, вспоминая во сне уютный домик с верным псом Амуром в будке, да с белой племенной курицей Гертрудою на дворе. Нурламбек всё гнал. Приехал. Привёз.

Прохожий вышел на набережную, потянулся. Ах, как же хорошо ! Тепло, птички поют... Эх !

- Дэнги давай !, - Нурламбек рядом стоит, ждёт. Ах, чёрт, совсем забыл про него !

Помилуйте, вот деньги... Никоего зла не имел, вышел, натурально, прогуляться. Устал. А заплатить забыл. Вот ! И ещё на чай. Получите.

- Спасиба. Удачи тэбэ, - Умчался. Просторы покорять, наверное. Странные они всё же, эти азиаты. Вот и Нурламбек...

- Эй, стой !
- Стою, голубчик. В чём дело ?
- Погоди, да ты русский, что ли ?
- Я ! А ты ?
- И я !
- Оттуда ?
- С под-Питера мы. А ты ?
- С под-Тамбова !
- Коля, брат ! Земляк ! Оу ! Ау ! Пойдем ! Выпьем ! [уходят].

Кабак-то закрыт был. Ну, в общем, схватили их. Долго-ли, коротко-ли, в отделении привязали к стулу, и так две недели держали. За Колю даже местный бандит попросил. Отпустите, мол, кореша-то. Не отпустили. Бандита возвернули. Сиди, мол, тихо, а то и тебя к стулу прикрутим.

Чем кончилось ? Да леший его знает ! Мёд-пиво пили, небось. У них, у русских, завсегда так. А я кто ? Я там не был. Правда, нет ли - того не ведаю. Так, рассказываю. Наливай !

Антон Владимиров