Нет, не о том наш Пушкин говорил

Нет, не о том наш Пушкин говорил,
Вообразив себя парижским франтом, –
Что он Россию бедную презрил,
Где родился «с душою и талантом».

Нет, в тех словах есть чувство грани.
Он понимал, как истинный пиит, –
Досадно, если иностранец
С ним это чувство разделит.

Он убегал от ветреных друзей,
От гнусного и лживого навета.
Ему был ближе Рим и Колизей,
Чем развращённый воздух «света».

Он не страдал «квасным патриотизмом»
И презирал неистовое зло.
Ведь для понятия «Отчизна» –
Отечество – лицейское Село.

Михайловское в грязях и морозах
Терзало сердце глухотою дней.
И будущее виделось не в розах,
«но в строгой наготе своей».

Он видел дальше, знал Он больше,
Пророчески печатая слова.
…И вот уже не стало Польши,
В пылу отторгнулась Литва…

Нет, не о том Его слова гласили,
В любви к родным гробам и к мужикам.
Бог надоумил быть Ему в России
Поэтом Первым на века!

Май 1999 год