Души из воска

Снег. Безвременье метели. Вечность ласковой зимы. Белой-белой, доброй-доброй. Мы идём рука об руку, на пунцовых щеках – поцелуи мороза, но не холодно. Нет. ДЛЯ НАС ХОЛОДА ПРОШЛИ НАВСЕГДА.

Лет по 13-14, а внутреннее солнце – без возраста. Неутомимое, не стареющее. Снежный ветер – как тихий шелест губ молодой матери, шепчущих над головой младенца своё искреннее «люблю»… Резвые снежинки ложатся на наши мохнатые шапки, такие яркие на фоне белой снежной безбрежности. Падают на твой нос, ресницы. На крыши. Деревья. Землю. Белая-белая, резвящаяся стихия…

Боль, спи спокойно. Ты ушла в далёкую зиму, и в позднем марте растаешь навсегда, обретя покой. Будешь капать с сосулек моими старыми слезами. Ржавыми каплями крови ныне затянутых, душевных ран… Нам может быть 13-14. Может и больше, или наоборот – меньше. Никто не спрашивает солнце, сколько ему лет. Никто не спрашивает нас, кто мы такие. А если и спросит – отвечать не обязательно…

Наши улыбки – свет.
 
Наши глаза – тепло.

Наши руки – помощь.

Наши сердца – любовь.

А души наши старые-старые, латаны не раз... Латаны, растерзаны, снова сшиты, разбиты, склеены… Наше «я» было пазлом до тех пор, пока не получилось превратить себя в воск. Мы растопили собственные льды – и раны исчезли, оплыв, как свечи. Наши души опять живы и не больны. Тёплый, пульсирующий «воск» без старых шрамов, заплат, грубых швов и трещин – наши новые души, наши новые лица.