Души из воска

Снег. Безвременье метели. Вечность ласковой зимы. Белой-белой, доброй-доброй. Мы идём рука об руку, на пунцовых щеках – поцелуи мороза, но не холодно. Нет. ДЛЯ НАС ХОЛОДА ПРОШЛИ НАВСЕГДА.
Лет по 13-14, а Солнце – без возраста. Неутомимое, нестареющее. Снежный ветер – как тихий шелест губ молодой матери, шепчущих над головой младенца своё искреннее «люблю»… Резвые снежинки ложатся на наши мохнатые шапки, такие яркие на фоне белой снежной безбрежности. Падают на твой нос, ресницы. На крыши. Деревья. Землю. Белая-белая, резвящаяся стихия… Боль, спи спокойно. Ты ушла в далёкую зиму, и в позднем марте растаешь навсегда, обретя покой. Будешь капать с сосулек моими старыми слезами. Ржавыми каплями крови ныне затянутых ран… Нам может быть 13-14. Может – и больше, или наоборот – меньше. Никто не спрашивал Солнце, сколько ему лет. Никто не спрашивал нас, кто мы такие…
Наши улыбки – свет.
Наши глаза – тепло.
Наши руки – помощь.
Наши сердца – любовь.
А души наши старые-старые, латаны ни раз... Латаны, растерзаны, снова сшиты, разбиты, склеены… Наше «я» было пазлом до тех пор, пока не получилось превратить себя в воск. Мы растопили собственные льды, и раны исчезли. Наши души – опять живы и не больны. Тёплый, пульсирующий воск без старых шрамов, без заплат, без грубых швов и трещин – наши новые души, наши новые лица.