All Those Years

ALL THOSE YEARS                Samuel Krig



Пройдусь под дождём Новым Арбатом,
Взгляну, меж делом, на город вблизи.
Как хорошо, что я не рабочий с лопатой,
Что стоит, по колено, в грязи.

Всё здесь, как писал, иногда наблюдая
Нравы, привычки и быт.
Молодёжь о прошлом почти не размышляет,
Их мозг деньгами и хайпом забит.*

Теперь свалилась на них пандемия,
К ней - жесткий ответственный мэр.
Как сигаретный дым растаяла эйфория,
И оплёв  жизни в СССР.

Я, конечно, продвинут, и ровно настолько,
Чтобы они шли у меня позади.
Пишу стихи, общаюсь с красивой полькой,
И знаю, что ждет их страну впереди.

Какие-то бабы и мужики под меня копают,
Но это, не наносит моему творчеству вред.
И я смотрю, как их зависть их же и добивает
В том болоте бессмысленных лет.

Я не член РСП, союзы мне в тягость,
Лишь в рок-группе могу играть.
Ко всему добавлю, что чистота души – благость,
Им и БГ может то же сказать.

До Львова двадцать часов на машине,
Плюс ещё сорок семь минут.
Там благодатный отдых от трудов в мезонине,
Спокойствие и уют.

Деньги для меня давно уже не проблема.
Лишних людей от себя гоню вон.
Карлхайнц Штокхаузен, опусы Брэма,
Журналы - «Penthouse», «Life», «Rolling Stone»…

Да, конечно, я ездил в глубинку,
Со многими там говорил,
Инкогнито, в куртке и удобных ботинках…
Вот только водку там с ними не пил.

Я думаю, что границы всё же откроют,
Это будет счастливый день.
То, что вокруг, напоминает мне паранойю,
Сегодня думать об этом лень.

Смотрю, как перемывают правительству кости,
Обычных лузеров вокруг пруд пруди.
Послезавтра собираюсь в приятные гости,
Без маски, и сомнений в груди.

Всё-таки я решил пока остаться в России,
Все выгоды здесь на лицо.
На улицах пусто – вот чем хороша пандемия,
Спектакль с непривычным концом.

В тепле кабинета в бежевых бриджах
С сигаретой в левой руке
В раздумьях смотрел я сквозь картину Куинджи
В те дни, что пока вдалеке.

Наброски к мемуарам, чистота и порядок,
Лекарства, башкирский мёд,
Откровения юности на листах тетрадок…
Дел много, время не ждёт.

Все эти годы я жил словно русский барин,
На моих пальцах мозолей нет.
Однако, народ, как он есть, понимаю,
И ценю просвещения свет!











                1 июня 2020
                19:43





Note:    * Коррекция восьмой строки произведения > 8 июня 2020  7:21