Затворник

Сижу в который раз в окружении четырёх стен. И нет не единой души, кроме своей собственной — испорченной, обречённой, проклятой самим собой. А в голове столько мыслей. И ни сколько нужной. Лишь болезненные мечтания о несбыточном и глупые, о потерянном.
Оправдать себя нечем. Нечем себя и утешать. Каждодневные недоумения не признак для гордости. А признак скорее глупости. Глупый человек. Надеявшиеся на свой ум. А в итоге — оказавшись в положении умалишённого.
Смотришь на свое окружение. На когда-то знакомых тебе людей. На эти лица, незнающие что такое мрак, отчаяние, беспомощность и дно. Дно в котором кроется невкусный запах. Запах нечистот. Запах вызывающий тошноту. И быть может, я преувеличиваю и быть может неверен в сведениях. Быть может они тоже страдали, страдают или будут страдать. Но если это так, значит я действительно глупый человек. Человек с маленькой буквы. Человек не имеющий мужественность. Трусливая собака. Умеющая только лаять и только скакать как обезьяна. Человек, который дрожит при виде других. Который видит силу даже там, где её нет. Человек, внутри которого нет и самой морали. Нет покаяния. Нет совести.
Сколько прожитых лет, а за плечами ничего нет. Жизнь дана, чтобы бороться и жить. А моя — чтобы слабеть и умереть.