в Париже

Неспешно спускается солнце, опаляя башню малиновыми лучами. Вдоль Сены прогулочным ритмом ветер шуршит опавшими листьями. Воздух накрыт  романтическим флером. Колышется шёлк юбки, обвивая и лаская ноги. Пальцы гладят прохладный, шероховатый серый камень бордюра. Рука замирает на мгновение и попадает в плен твоей тёплой ладони. Ты переворачиваешь ее и медленно проводишь пальцем по линии любви, глядя мне в глаза. Мое дыхание замирает. Замирает мир вокруг. Останавливается ветер. Я вижу, как в уголках твоих глаз собираются лукавые морщинки. Последний луч солнца запутывается в твоих ресницах и гаснет. Ты прижимаешь меня к бордюру и целуешь. Я закрываю глаза и чувствую твои губы, твои пальцы, твои бёдра. Мир гаснет. Вокруг нет ничего. Только чувственный водоворот, который поднимается изнутри и затягивает в воронку нас обоих. Твои губы лёгкими поцелуями спускаются к моим плечам. Я поднимаю лицо, чтобы вечерний ветер охладил пылающие щеки, ветер, будто услышав, развевает мои волосы и закрывает ими лицо. И прядь снова взлетает от выдоха счастья из моих губ.
Ты проводишь ладонью по моей спине. Я зарываюсь пальцами в твои волосы и прижимаюсь, вдыхая твой запах, сводящий меня с ума.
Вокруг живет город. Гудят машины, распахиваются окна, кричат чайки, щёлкают затворы фотоаппаратов. Но все это где-то далеко. Где-то за пределами нашей вселенной.
И нет сейчас ничего важнее этой минуты. Этого заката. Этой багровой реки. Этого напряженного воздуха. Ничего важнее, чем жить сейчас.
Дышать. Чувствовать. Любить.