Театр

Я вышел из грязного подъезда и направил свой путь в дешёвый театр, чтобы посмотреть на унылый спектакль, где будут выступать бездарные актёры. День был, как всегда, дождливым и пасмурная погода хоронила меня траурными мыслями. Дорога была скользкой и капли лужи брызгались об мои длинные брюки, когда я наступал на саму лужу. Холодный ветер дул, и заставлял мои зрачки покрываться слезами. Мимо проезжали громкие транспортные средства. От автобусов до элегантных, блатных тачек чиновников. Мой нос был забит, и сам я кашлял. Осенний день давал мне простуду. Потому что был я слабым и жил домашней жизнью цветка. Так я и дошёл до театра, погруженным в мысли и сморкаясь от нескончаемого насморка.
Внутри театра лежал красный ковёр и было много свободных рядов. Я достал купюру и купил один билет. Было тепло и пахло чем-то сладковатым. Запах похожий на сушеный, жгучий перец. После покупки билета я сел на свободное место и через минут пятнадцать начался спектакль. Выступал артист, смешной как дурак. Что-то умное говорил он, но воспринималось как что-то смешное. Говорил про нас — людей, про общество. Что хуже животных мы, что хуже предков своих. Что тупой смеётся над тупым, и что тупой думает что он не тупой, хотя он тупой, как и тот над кем смеются. Что стадо слушается пастуха, а пастух ведёт свое стадо. И много чего, но для чего перечислять, если хватит и первого, чтобы как можно больше хохотать. И все смеялись и я смеялся. Только артист почему-то плакал...


Рецензии