2020

2020

I.
И кажется будто уже ничего не воротишь —
Всё выпито, свёрнуто, скомкано, выброшено в корзину,
Буквами, нервами, криками изурочено
и, хочешь не хочешь,
Всё сказано и уже ничего не отнимешь!

В мыслях запутались, кажется больше не больно.
Люди на улицах — разноликая биомасса
Стекает по капле в общую чашу безвольно
И расплывается по одному и по двое обратно.

Все они — чьи-то матери, отцы и дети.
У всех — заботы, налоги, квартплата, болезни —
Всех связали давно по рукам и ногам цепи:
Кредиты, долги и ответственность, больше не влезло!

По ящику крутят безбожно одно и то же,
Напыщенность давит, уродуя милые лица.
Так хочется крикнуть: "Снимите обвислую кожу!" -
И вытянуть руку, но мёртвый экран — граница.

II.
Заучены хищные догмы — дели и властвуй,
Беснуются ведьмы умывшись чужими слезами,
Кричит какаду когти в кожу вонзивши "Пиастры!",
И в кости проигран последний билет на Майами.

Притихли аллеи, и площади нынче ручные,
Перила, что нож, режут нечто пустое на части,
В глухой тишине только шорох и скрип, слуховые
Оконца в подъездах так пристально смотрят... Отчасти

Они, как и мы, наблюдатели. Вид чёрно-белых
Дворов, опечатанных лентами детских качалок
Вселяет и в окна уныние, правых и левых
Теперь не найти, только море жулья и гадалок.

Гадают по звёздам, на картах Таро и на гуще,
На Дзене статьи... Только кажется всё это было!
Лет сто назад Миша Булгаков описывал лучше -
В сознании Шарика жизнь так никчёмно-уныла.


III.
И сыплются письма на яндекс, без штампов, цензуры,
Бумага давно не в чести... да и это ли важно
Какой у них вид... не имея под смыслом натуры
Теряется главное — ду'ши... Зато сколько фальши!

Никто и ничто не в фаворе, ни имя, ни совесть...
Лишь блогеры нынче в почёте... Заведомо ложны
Те темы, что в моде сегодня, на йоту бредовей
Врачи-шарлатаны вещают, что также тревожно.

За масками спрятались, душно, и всё как обычно —
Их кто-то сегодня надел, ну а кто-то снимает!
Ведь время со знаком равно', также аполитично —
В одном котле ра'вно телят и баранов мешает.

Жара, комарьё бьётся в стёкла, весны отголосок,
Клаксоны гудят по ночам, разговор без утаек,
Мир нынешний — чей-то холодный небрежный набросок
Следов человеческих грубых чернильных мозаик.