Песнь пламени

Треск костра и бой барабана. Голос глубокий, пугающий, но мудрый. Он поет о чем-то своём. А ты уже убаюкан им, зачарован. Смотришь на костер, на искры, что с громким треском взмывают ввысь, а затем, вместо того чтобы раствориться, виснут в воздухе. Танцуют в такт ударам в барабан.

Твоё испытание и посвящение. Ты следующим впорхнешь в этот круг, вплетать голос в песню, разделить красоту ночи с огнем костра. Три. Два. Раз. Ну же. Шаг, руки выше, удар в личный бубен. Второй, барабаны тревожно звучат. Третий, звякнули браслеты на твоих руках. Четвертый шаг, поворот, удар и вздох. Пятый. Обволакивает тебя огонь. Еще шаг и все решится. Твой мир становится черным.

Все видится через черную призму, но с красными и синими прожилками. Они сменяют друг друга, рябят. А тебе надо дальше, вперед. Ноги не слушаются, голос дрожит, а в руках нет былой легкости. Но шаг, удар. И речитатив заклинания. А пятна кружат все сильнее. И вот они уже единый узор. Миг. И боль в левой руке выбивает воздух из легких. И последнее что ты слышишь: «Девушка-разрушитель», сказанное максимально неуверенно.

Я проснулась и резко села, хватая воздух ртом. Что, черт возьми, это было? Чувствую дискомфорт, пусть и едва заметный, в руке. Поднимаю и подношу к глазам. На ладони, едва заметными, белесыми линиями, проступал узор. Печать. Самая слабая, по меркам моего мира. Зарок на могущество — мира сна. Делаю полуоборот кистью, как показывали во сне, затем пальцами словно хватаю невидимую нить и дергаю. Рука на секунду стала черно-красной от пламени, что её охватило. А на столе осыпается пеплом рамка, что неимоверно меня бесила.
— Самая слабая печать говорите? — на лице расцветает хищная улыбка. — Я обязательно это проверю.