О пошлом

     Пухлый пыльный альбом с фотографиями. Частью они вправлены в бумажные уголки, частью в насквозь прорезанные листы, бывает, что и приклеены. На них - изображения дорогих людей, друзей, родных и случайных знакомых. Ставших недругами срезают со снимков, вымарывая из памяти, или прячут за спины тех, чей образ хочется трогать взглядом.
     Когда-то фотографии назывались дагерротипом, карточками, но вернее всего считать их слепками былого. Листая альбом, вязнешь в липких, настывших* глыбах воспоминаний. Выискиваешь некий тайный жест, взгляд, зацепившуюся за цепкую лапу алоэ портьеру, - да что угодно! - любой знак из прошлого, который может намекнуть, дать знать о том, как оно должно было бы быть, если бы... Если бы что?! Какое оно, несбывшееся, затерялось  в нас, теперешних? Неясно то.

     На снимках видно нечто, неведомое душе, лишнее ей.  Исказившее нас мнением других. Ему неважно, как помнит сердце, невозможно мириться с мыслью о том, что всё, пропитанное соком  чувства - правда, а любая капля яда домысла - ложь.
     Мы смотрим на старые снимки, вздыхаем и пробуем разгадать подсказку о знании истины, смысла появления на свет по движению давно истлевших губ тех, кого застали едва, по невинным ещё своим. Но как напрасны эти попытки, так не дано познать вполне и себя, а уж исправить...  так и вовсе.
     Одни и те же из века в век ошибки ведут нас. И - всегда всего мало, но не хватает одного лишь, главного - к себе любви. Ведь по причине её одной мы должны дорожить теми и тем, без чего ущербны. Не как тот месяц в небе, ему сего не понять, но те, одинокие бездонно. Которые не умеют любить других, даже себя ради.

       Мы черпаем из суповой тарелки ненависть, а для любви остаётся плоская вазочка для варенья,- ажурная, расписная и такая маленькая. Да за что ж мы... себя... так?!

     Дотошность бытия, вкупе с отпечатком доброй памяти об себе, - исток чистого солёного ручья слёз, и ощущения того, что мы будем иными, когда-нибудь, и не станем вздыхать над прошлым. Мы полюбим настоящее, по-настоящему, - каждый миг, каждый взгляд, каждый вздох.

Прошлое не так безмятежно, как мы думаем о нём.


_________________________________________
Пошлое - др.-русск. пошьлъ "старинный, исконный; прежний, обычный"(Этимологический словарь русского языка словарь Фасмера Макса 1938-1958 ;Гейдельберг, изд. «Universit;tsverlag Carl Winter»;
* - замёрзший, смёрзшийся