Чем дольше ты умираешь, тем меньше тебе везёт
Мы все когда-нибудь уснём. Просто уснём, как засыпают, по очереди, близкие люди.
Бреду по улице, смотрю на крыши. На них птицы, люди, я. Я делаю первый-последний шаг.
Возвращаюсь из школы домой, смотрю в окна. В окнах свет и люди — живут какой-то своей жизнью. Может им — ярче, может им — звонче, живее. Может они - уже спят?
***
Смотрю на солнце, на зелень листьев. Как было бы хорошо не пробегать здесь спеша, а прогуливаться с семьёй или друзьями.
- Самое страшное — знать, что может быть лучше, чем есть...
Зажмуриваюсь, изгоняя из мыслей несбыточное. Не думать о людях и смехе, что бы не плакать, снова открыв глаза.
- Единственно верное решение — не верить и не надеяться.
И я иду по серому городу, смотрю на серый свет, серых людей и проживаю серые дни один за другим.
***
Год, два, три ничего не меняется?
Сижу у окна. Стоит только подойти, открыть. Холодный подоконник и шелест листьев. Ночная тишина. Если рука соскользнёт, если закружиться голова...
- Если наша жизнь — всего лишь сон, представляешь, какими усталыми и разбитыми мы проснёмся?
- Да, моя жизнь — всего лишь сон. Но пробуждения не будет. Некому просыпаться. Это - чужой сон.
***
Жёлтые, красные и ещё зелёные листья, и я улыбаюсь мимолётной красоте природы.
- О, а ты умеешь радоваться! Всё ж ты бываешь счастливой, хоть иногда.
- Единожды — всё равно, что никогда.
Смеётся, хохочет за спиной, расправляя свои белые крылья. Им, птицам, легко смеяться.
- Мы не раз бываем в раю, но помним всегда только изгнание из рая. Где твой рай?
- Так далеко, что нет смысла идти.
- Может твой рай ближе, чем ты думаешь?
Глупая птица. Что ему километры, крылатому.
- Мой рай там, где море и солнце, там где ветер...
- Ты каждый день видишь море. Солнце сияет днём, а вечером красит его своими румянами. Неужели ты не чувствуешь ветер? Может твой рай здесь?
Здесь?..
***
Замираю, следя за танцем снежинок. Плавное кружение. Если бы были крылья, если бы расправить и лететь с ними... Единственно верное решение...
- Именно это называют "затмением души".
Опять?! Да сколько можно?!
- Как ты не поймёшь? Что ты вообще можешь знать?..
- Я тоже мечтал выйти из своей жизни, как выходят из квартиры на улицу.
Стоит, в глаза смотрит.
- Ты предала мечты, веру в себя, надежду. Что ещё остаётся предать? Ходишь закрыв глаза, почти что мёртвая. Не живая уж точно. Отрезаешь от себя по кусочку, лепишь кого-то другого. Зачем?
Молчу. Говорят молчание — золото.
- На плаву ещё как-то держишься, а что толку? Дело то в том, что чем дольше ты умираешь, тем меньше тебе везёт.
***
- До прозрачности себя истёрла, невидимая почти. Но ведь нам всем нужно, чтобы на нас кто-то смотрел. Пора просыпаться, тебе не кажется? Взять в руки свою жизнь?
И я просыпаюсь.
И я чувствую ветер и крылья, поднять которые уже не хватает сил.
Ничего, скоро я смогу, скоро расправлю их. Я обязательно научусь летать.
И я делаю шаг. Первый из тысячи.
Свидетельство о публикации №220060402080