О мир, ты...

   Да будет тебе известно, о достопочтенный, что земной диск покоится на трёх слонах, стоящих на панцире огромной черепахи. Оттого всё в этом мире происходит с черепашьей скоростью. Счёт идёт на миллионы лет. Кто сказал, что гора не идёт к Магомету? Она бежит, спотыкаясь, как старушка за автобусом. Со скоростью три сантиметра в год. Тут и у Пророка никакого терпения не хватит.

   — Надо ускориться, — скажет какой-нибудь пытливый отрок. Ускорение. Движуха. Воистину, мир этот подобен горящему дому. И если кто-то и сумеет дозвониться по известному всем номеру до ближайшей пожарной команды с Альфы Центавра, то она, даже ускорившись до скорости света, прибудет к нам спустя четыре года. А через четыре года здесь будет… Ей останется лишь разгребать остывшие головешки в поисках уцелевших артефактов. Факты. Фак ты. Фак ю…

   Узнай же, о драгоценнейший, что каждый человек, включая беспомощных старцев и грудных младенцев, подобно атлантам, держит на своих плечах небо. А небо давит на человека атмосферным столбом весом в двести четырнадцать кило. Не тяжела ли тебе эта ноша, мой благородный читатель? Не хочется ли в минуту минутной слабости послать этот мир к Еве Марковне, праматери нашей? По глазам вижу, что хочется.