Неверкино, 2

2

Неверкино у меня невольно ассоциируется с птичьим пением в заповедном уголке - с какой-нибудь флейтой иволги в глухом лесном местечке неверкинской земли.
Или же - с вороном, с мрачным хриплым карканьем ворона над осенним невзрачным Неверкином.
Каркнул Ворон: "Nevermore"...
Дождь какой день - с конца мая.
Май в этом году был прекрасен. Безнадёжно прекрасен. Надолго останется в памяти.
Шум воды за окнами, плеск, журчание.
В полдень грохотала гроза, ветвились электрические языки молний над зелёным полем.
Таинственная дымка обволокла далёкие синие деревья лесополос на горизонте.
Я читаю стихи. Марина Цветаева. Александр Пушкин. Афанасий Фет. Константин Батюшков. Иван Бунин.
Сам стихов не пишу. Не пишутся стихи. Я не могу проникнуть в существо поэзии. Хотя, казалось бы, условия как никогда способствуют этому. Одиночество сельской глуши. Почти ничего не отвлекает от размышлений, от восприятия местных красот. Но - чего-то не хватает мне, чтобы войти в истинное поэтическое настроение, в состояние заворожённости, экстаза, в ИНОБЫТИЕ ПОЭТА.
Может быть, моя НЕСВОБОДА?
Неужели я никогда не выберусь ОТСЮДА? Не освобожусь от неверкинской зловещей магии, от чего-то такого, что продолжает меня мучить с незапамятных времён, мучить и подавлять?..
Каркнул Ворон: "Nevermore"...
Неверкино...
Не верь кино.
Не верь этому кино!
Не верь!
Всё зыбко. Нереально. Реальность прячется, как иволга в густоте летней листвы.
Всё, что я вижу - наваждение майи. Иллюзия.
Я заблудился в снах.
Я преследую кого-то и что-то преследует меня.
Кто я, не знаю. И где я, осознаю смутно...
Дождь прекращается, затем снова возобновляется.
В саду сладостно пахнет луговыми травами.