За окнами тает снег,
И небо затянуто тучами.
Летит мимо нас век,
Волшебный миг случая.
И в вихре кружащихся дней,
Как листья, гонимые ветром.
Летим мимо сотен огней,
Боясь обратиться пеплом.
Летим, набирая скорость,
То двадцать, то двадцать пять.
На призрачной магистрали времени, пытаясь кого-то догнать.
Мы частью являемся времени,
Движения в глубину.
Мы память – свое отражение,
Познаем, находясь в плену.
Мы счастливы от свершения – новое поколение,
Ты частью являешься нашего, Броуновского движения.
Мы редко бывает, оглядываемся – боясь опоздать.
Мы вовремя все успеваем, опаздывая опять…
25
© Copyright: Роман Чесноков, 2020
Свидетельство о публикации №220060501910
Свидетельство о публикации №220060501910
Рецензии