У будней запах
нехороший,
Прогорклый соус тусклых
дней.
И взгляд у будних дней
тревожный,
И нет романтики
свечей ...
На метрах ты в панельном
доме
Живёшь отрыжкой
декаданса,
Такая жизнь, как фаза
комы,
Считаешь дни ты
до аванса ...
Минуты быта - тучи
гнуса,
Дорожка вся
обледенела,
Несёшь в пакете ты свой
мусор,
И в лужу падаешь всем
телом...
Встаёшь из грязи
городской,
А на щеке очистки
лука,
Стоишь с улыбочкой
кривой,
И выглядишь довольно
глупо...
По дороге к контейнеру для мусора
© Copyright: Василий Забутовский, 2020
Свидетельство о публикации №220060502095
Свидетельство о публикации №220060502095
Рецензии