Кот Баюн о поэзии

- Я тебе вот что скажу, - учил меня кот Баюн, который немедленно после того, как карантинные меры в тридесятом ослабили и разрешили даже покидать царство (правда только по казенной надобности и только в маске и перчатках на все четыре лапы), повадился таскаться ко мне в гости и рассказывать новейшие сплетни, которых за два месяца, надо сказать, добавилось преизрядно. - Так вот что тебе скажу я:поэзия кончилась.
- Ну, это преувеличение.
- Ни-фи-га. Кончилась поэзия. Она никого больше не интересует, кроме самих поэтов. Да и поэтов, по правде говоря, интересует только своя поэзия, а на чужую они плевали. Поэзия старомодна и старообразна. Даже самые новейшие эти ваши хип-хоперы и реперы пользуются все теми же принципами, которые описал еще Тредиаковский.
- Сумароков, - слабо запротестовала я.
- Вот видишь! - кот поучительно поднял лапу, обтянутую голубой перчаткой. - Даже мы уже не помним, кто их описал, а их все еще используют! Разве ж это дело?
- И что ты предлагаешь?
- Предлагаю коренным образом все поменять. Рифму - долой! Ритм - долой! Ассонансы эти ваши и аллитерации - к чертовой бабушке!
- Так это ж проза получится...
- Проза? - кот почесал задней лапой за ухом, как он всегда делает, когда попадает в затруднительное положение. - А вот и нет! Смысел-то у нее какой будет?
- Какой?
- Непрозаический смысел! Поэтический смысел!
- Тогда это будет верлибр.
Кот задумался. Потом тяжело вздохнул, оттянул нижний край маски, поднес к морде плошку с раствором валерианы лечебной... Несколько раз мелькнул быстрый розовый язык, и кот продолжил, как ни в чем ни бывало:
- Вот я и говорю: поэзия кончилась.
Я посмотрела на плошку: валерианки еще оставалось предостаточно, жареной в сметане печенки тоже. Кот никуда уходить не собирался и было понятно, что воистину в нашем мире поэзию ожидает печальная судьба.