Сон у Чёрной Речки
Призвал я подлеца к ответу –
С убийцей русского Поэта
Расчёта требую свинцом.
Он в двадцати шагах всего –
Красавец, ловелас, повеса.
Прищурен левый глаз Дантеса,
Вновь первый выстрел у него.
Теперь изведаю и я
Фортуны вечное коварство.
Что ж, пуля – лучшее лекарство,
А случай – предок бытия.
И вдруг качнулся мир вокруг,
И мой мундир от крови влажен…
Но пистолет не зря заряжен.
К барьеру! Ждать мне недосуг.
И вот мой выстрел.
Долг свершён,
Но взвилась пуля рикошетом,
И символ гибельный был в этом,
Исход дуэли предрешён.
Развязку уж недолго ждать,
Бегут, бледнея, секунданты...
Да, участь чести и таланта –
Всегда под пули попадать.
Уймитесь, доктор, не беда.
Иначе не могло случиться.
Не мог же стать поэт убийцей!
Что б сталось с нами, господа?
Свидетельство о публикации №220060600286