Здесь безобидная игра отсутствием таланта

Я спал. Мне бойких сна приснилось два.
Но позже я проснулся. Мысль пришла, хоть больно не остра.
Я свет включил. О да, включил - не свечи я зажег.
Здесь все не очень романтично. Темный мир исчез.
Исчезли сны, все образы, рожденные той нежной тьмой,
Когда под утро нету сна. Исчезла теплая постель.
Все ярко стало. Все реально. Тот мир исчез -
Спокойный, образами полный - души моей.
Его взяла реальность - здесь нужно вот писать.
И медленнее строки создаются. Три там -
И здесь одно - стремлее мысль руки.
И мысль уже иная. То бы записать -
Ярка ведь суть еще, но ситуация другая.
Уже я так слова не уложу, как было в темноте.
Ведь в свете все острее, краски ярки.
Ярок их контраст.
Здесь, в общем, мысли острой нет - игра словами.
Попытка мысли уложить легко, без поворотов острых.
Да, свет и темнота - уж очень они разны.
Но тут совсем наоборот. Здесь свет жесток.
А тьма добра, хоть тьма и не совсем -
На улице светло уже. Через замерзшее окно
Свет трогает меня немного. Но мягкий свет.
Я думал в темноте о море. Красивы были там строфы!
О Боге. Думал я о небе. Тронул юность,
Желая юным быть тому, кто это все прочтет -
Когда-нибудь. Я говорил о той свободе, мощи,
Что есть в волнах, чем полно небо, ветер.
Сравнил я с этим мысль свою, которую возвысил.
Ведь море, небо - все ж пусты они. В них красота,
В них мощь природы, бури, годы. В них звонкая игра.
И звезды. В них солнце растворяется к утру.
В них волны бьются о поверхность. В них стаи туч
И стаи птиц, которых ветер в дали мчит - туда,
Где мысль моя витает, когда не сплю я поутру.
В той темноте я Бога окрестил лукавым.
Сказал, что только тени нам его
Видны. Что нет его. Что он, в отличие от нас,
Нигде не видит тени. В отличие от нас -
Где только тени, тени, тени...
Здесь безобидная игра отсутствием таланта.
Впрочем, вот и все. Не мягкий поворот