На родине

… а что в свой дом-то глаз не кажешь?
Ты вроде есть и кабы нет…
Живёшь, небось, середь букашек,
дневной не признающих свет?
Иль в тесноте мышей летучих,
в пещере тёмной вниз башкой?
Почаще б тут бывала лучше –
тут в головах людей покой.
Деревня всё же человечней,
теплей, не то, что город твой.
Тут жить не просто, но полегче.
А там одной – хоть плачь, хоть вой.
Тут каждый словом, но приветит,
и скажет «здравствуй» наперёд.
Твой, в голове беспутной, ветер
до доброго не доведёт.
Тебе бы, дочка, снова к маме,
да третий год пуста изба.
Деревня не с дырой в кармане,
хоть и погнили короба,
и закрома, и все сусеки –
ни риг, ни житниц на селе.
Тебе скажу я по-соседски:
«Конечно, город веселей –
там много тел… а душ-то нету.
А разве можно без души?
Там добывают все монету,
греша… иль раньше согрешив.
Там на первых ролях доходы,
а также хватка, связи, блат…
Там под землёю переходы,
а люди в них снуют, спешат,
едят, торгуют и играют
на струнах или на дуде –
живых под землю завлекают,
а это значит – быть беде…
Тебе бы, милая, вернуться –
тут корни, тут твой дом и сад…»

Она молчала…
Он сморкнулся,
перекрестился, матернулся…
И закурил злой самосад.




07.06.2020