Я узенький возьму стилет

Я узенький возьму стилет -
Четырёхгранный,как куплет -
И в рану нежно я введу...
Ведь я пишу,я всё пишу!

Тончайший кончик от стилета -
Сонета или "блин-куплета" -
Напомнит плоти,что есть боль...
И Сердце есть...Кричу:"Постой:

За что мне снова - эта боль?
Стилет - слюной брызжащий тролль!
Постой,не убивай,постой,
Куски от Сердца - это боль,
Прошу - не убивай,постой..."

Но хладная моя рука,
Моя бездушная строка,
Вонзает в Сердце мне стилет -
Лишь потому,что я Поэт...

Лишь потому,что я не вы -
Рождён я только для Любви,
Которой почему-то нет...
Ау,сонет!...Вот,блин - куплет...

Но "песенка моя не спета" -
Живуч я слишком для Поэта:
Ведь я Шатров,я - сам Шатров,
"Не нарубившийся" я "дров"!
...И только кончик от стилета,
Застывший в Сердце "не одетом"
Напомнит:Песнь Любви пропета
И только кончик от стилета
В ошмётках Сердца,мной воспетым,
Всё глубже - где-то,где-то,где-то...

Стилет - оружие Поэта,
Вонзённый да в свою же плоть!
Боль Жизни - здесь ведь,а не "где-то",
Без Боли - не бывать Поэту:
Нельзя писать,не пролив кровь!