Как много в мире нашем войн
И как много в жизни смерти…
Каждый день с собою бой,
И в округе бродят черти.
По дороге хожу, может кто-то
Даст прикурить напоследок.
Так увидеть мне друга охота,
Хоть он, зараза, так едок.
И мой друг не сигара та, нет.
Мой друг – серый клуб дыма.
Пусть и имеет он грязный цвет,
Тепло его ощутимо.
Дым не бросит, не скажет уйти,
Не хлопнет с грохотом дверью,
Не скажет, подумав, «прости»,
Вырвав из крыльев все перья.
Будь то дым сигар или выхлопа,
Завода, фабрик иль спичек,
Пусть делает легкие рыхлыми,
Но дружба его без кавычек!
Прохожий, за цигарку спасибо,
Теперь я хожу и курю,
И живым все стало, как липа,
И в жизни… В дыму я горю!
P.S. Стихотворение первое, возможно не последнее. Я еще совсем чайник в этом высоком искусстве объединения смысла и созвучных слов, но я стараюсь, честно. Может, даже не зря.
Мой друг по имени Дым
© Copyright: Октавия Мирна, 2020
Свидетельство о публикации №220061000204
Свидетельство о публикации №220061000204
Рецензии