Это было недавно, это было давно

Старенький троллейбус вёз пассажиров в сторону подшипникового завода. Загорелые дачники с корзинками радовались тому, что клубника дружно пошла, студенты бойко обсуждали результаты только что прошедшей сессии. 
Слепило июльское солнце, и народец в салоне разомлел от духоты. Кто отмахивался газеткой, кто лил на носовой платок  воду из бутылки и протирал лицо в бисеринках пота. Вот жарища так жарища! Июль –макушка лета, еще и полыхающая зноем.
Вдруг в  открытый люк заскочила перламутрово-голубая стрекоза, которая стала отчаянно искать выхода наружу.
Пассажиры переключили внимание на тонкокрылую резвунью:
-Попрыгунья стрекоза оглянуться не успела - в наш троллейбус залетела.
-Лети, лети к небу, принеси нам хлеба. И дождика бы не худо!
Из окна открывался чудесный городской пейзаж: цвели высокие липы,                по-праздничному пестрели  клумбы с левкоями и ирисами. Яркое летнее полотно завораживало. Какая благодать!
Для поднятия настроения седой водитель врубил музыку. Из динамика полилось знакомое: «И снится нам трава, трава у дома, зелёная, зелёная трава!»
Троллейбус кряхтел и устало катился от остановки к остановке. За окнами властвовало лето, такое долгожданное, такое щедрое на бесхитростную и благородную красоту.
Приближаясь к зданию любимого вологжанами ТЮЗа, водитель  резко нажал на тормоз. Пассажиры подпрыгнули на сиденьях и прильнули к окнам:
-Что стряслось-то? Авария какая?!
Вдалеке от зебры, прямком с газона на проезжую часть неожиданно выкатился старичок. В одной руке он держал авоську, в другой-  деревянную тросточку. Приземистый, маленький, в белой кепочке, в немодных сандалиях. Серый аккуратный костюмчик, светлая рубашка с растёгнутым воротом. Шаркающей походкой старичок с окладистой бородой направлялся на противоположную сторону автострады. Он вышел из зелёного облака кустарника, совершенно не чувствуя опасности, не видя несущихся автомобилей. Задумчивый, погружённый в свои мысли, несуетливый, степенный.
-Что за лесовичок? Откуда и взялся дед? Не видит что ли дорогу?!
-Ребята, да это Василий Белов, писатель наш великий! Не узнали разве?
-Седой как лунь, словно сошедший с портрета в школьном учебнике литературы.
-Наверно, в редакцию «Красного Севера» направился. А в сумке рукопись лежит, точно вам говорю.
Разом остановилось движение на дороге. Замерли шустрые  легковушки и спешившие по расписанию автобусы.
А через минуту загудела Вологда! Засигналили водители, приветствуя знаменитого земляка. Звуки объединились в мощную мелодию, которая лилась долго, настойчиво, волнующе.
Старичок словно очнулся и поспешил к тротуару, а потом повернулся лицом к веренице машин и  поклонился людям.
Утреннее путешествие в троллейбусе подарило трогательную  встречу с человеком, чья жизнь навсегда связана с северной деревней, с  Вологдой-городом храмов и мастеровых людей. С нашим дорогим писателем, чей родниковый талант мощно, пронзительно и потрясающе достоверно воспел родные просторы,  историю, судьбы простых тружеников.