Сказка. Никаких ос. 8

Принцу не просто нравилась пыль — он стал ею. Весь. Зыбкий, как песок, он был везде, видел все, просачивался в самые удалённые закутки, всё ещё любопытный. Смотрел. Смотрел тысячью глаз. Нюхал. Нюхал тысячью носов. Трогал. Трогал тысячью рук.  И вдруг к нему пришло кристально чистое осознание - став пылью, он стал таким же, как и все. Принц пел.

Его гимн однозначности превратил обувь в ос. Острыми жалами пронзали они его пятки невыносимой болью по всему остову, делая невероятно тяжёлым и деревянным. Как крутить вихри, когда ты почти прикован к земле? Как нестись легким по ветру, когда каждая твоя частица — нейронная звезда. Но он крутил и летел.

Принц резко зажмурился. Его же собственная пыль попала ему в глаза. На эту долю секунды он оказался в полной темноте себя самого и увидел карту. Когда зрение вернулось, он начал метаться из стороны в сторону — карту принц не запомнил, только её ощущение и странное чувство, что идти по ней - очень важно. Это отнимало все его силы, и, наконец, он не выдержал - рассыпался. Рассыпался по подвалам городов, по рекам лесов и дну океанов; по волосам прохожих, по шинам машин, по звукам заводов; по отчаянию несогласных, по округлости гласных, по потокам данных. Каждая пылинка притворилась обычной, улеглась, успокоилась, опылилась. Он утратил связь. Но, боже, какое блаженство — никаких ос.