Стихи бегут, летят, торопятся,
А я, не зная их путей-дорожек,
Смотрю, как в небесах они проносятся,
С Голландцами летучими немного схожи.
Бывает мотыльками легкокрылыми
Стремглав прильнут в ночи к окну,
А чаще всё же под небесными стропилами
Ждут, милые, когда же я на них взгляну.
Под небесными стропилами
© Copyright: Беломорье, 2020
Свидетельство о публикации №220061400830
Свидетельство о публикации №220061400830
Рецензии
Очень красивый путь у стихов, который всё же отслежен,
поэтому последнюю строчку надо поменять, смысл теряется.
С теплом
Эмма.
Эмма Рейтер 22.06.2020 21:29 • Заявить о нарушении
поэтому последнюю строчку надо поменять, смысл теряется.
С теплом
Эмма.
Эмма Рейтер 22.06.2020 21:29 • Заявить о нарушении
Пути стихов не всегда известны.
Стихи, бывало, встанут в очередь с утра
И гомонят, шумят: Чья очередь пришла?
А я ж открыл глаза едва, как эта детвора
Со всех сторон ко мне бежит, кричит: Ура!
Малыш-стих маленький, всего-то слово,
Высокий стих стоит молчком в лиловом,
Другой так весело и радостно смеётся,
Что смех его сквозь окна, двери льётся.
Я не спешу кого-то пропускать, стихи умны,
Они как будто бы законы знают тишины,
Идут сначала малыши в полслова и в полбуквы,
Потом идут постарше, несут хоругви.
Беломорье 23.06.2020 22:06 Заявить о нарушении
Стихи, бывало, встанут в очередь с утра
И гомонят, шумят: Чья очередь пришла?
А я ж открыл глаза едва, как эта детвора
Со всех сторон ко мне бежит, кричит: Ура!
Малыш-стих маленький, всего-то слово,
Высокий стих стоит молчком в лиловом,
Другой так весело и радостно смеётся,
Что смех его сквозь окна, двери льётся.
Я не спешу кого-то пропускать, стихи умны,
Они как будто бы законы знают тишины,
Идут сначала малыши в полслова и в полбуквы,
Потом идут постарше, несут хоругви.
Беломорье 23.06.2020 22:06 Заявить о нарушении